Anh Chưa Tửng Nghĩ Đến Tôi
Chương 1
Khi bản thỏa thuận ly hôn được đặt lên bàn ăn đúng lúc tôi đang múc canh.
Trần Thiệu Đình ngồi đối diện, cúc tay áo vest là chiếc tôi vừa mang đi thay tuần trước. Anh ta đẩy tập giấy về phía tôi, đầu ngón tay gõ nhẹ vào trang cuối.
“Ký đi.”
Tôi đặt muôi xuống, lau tay.
Không chạm vào bản thỏa thuận, tôi bưng bát canh lên trước. Canh sườn hầm củ sen, ninh suốt ba tiếng, món anh ta từng thích nhất.
“Ăn lúc còn nóng.”
“Lâm Niệm.” Anh ta nhíu mày, giọng mất kiên nhẫn, “Tôi đang nói chuyện nghiêm túc.”
“Tôi biết.”
Tôi tháo tạp dề, gấp gọn, đặt lên lưng ghế rồi mới ngồi xuống, mở bản thỏa thuận ra.
Điều khoản rất đơn giản. Nhà thuộc về anh ta, xe thuộc về anh ta, tiền tiết kiệm cũng thuộc về anh ta. Lúc tôi bước vào cuộc hôn nhân này chẳng mang theo gì, lúc rời đi cũng đừng mong mang theo thứ gì.
Câu này không phải anh ta nói.
Là mẹ anh ta nói.
Chu Mỹ Lan hôm nay không xuất hiện, nhưng từng chữ trong bản thỏa thuận đều mang dấu ấn của bà ta.
Tôi lật đến trang cuối.
“Còn Tri Ý thì sao?”
“Tri Ý theo tôi.” Trần Thiệu Đình nói câu này mà mắt vẫn dán vào điện thoại.
Tay tôi khựng lại.
“Anh nói cái gì?”
“Con theo tôi, chuyện này không có gì để bàn.” Anh ta khóa màn hình, cuối cùng cũng nhìn tôi, “Một mình cô, đến nhà còn không có, lấy gì nuôi con?”
“Tôi là mẹ của con bé.”
“Chính vì cô là mẹ, nên càng phải nghĩ cho nó.” Anh ta ngả lưng vào ghế, giọng lạnh lùng như đang bàn công việc, “Theo tôi, nó được học trường tốt nhất, có điều kiện tốt nhất. Còn theo cô thì sao? Một bà nội trợ, ly hôn rồi cô làm được gì?”
Tôi không nói gì.
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Mười năm kết hôn, tóc mai anh ta đã điểm vài sợi bạc, trước kia đều là tôi giúp anh ta nhổ. Trong túi áo vest của anh ta luôn có kẹo bạc hà, vì tôi từng nói hơi thở anh ta không dễ chịu. Hình nền điện thoại từ ảnh tôi đổi thành logo công ty từ lúc nào, tôi cũng không còn nhớ nữa.
Đồng hồ trong phòng khách vẫn tích tắc.
Bát canh trước mặt đã nguội, lớp mỡ đông lại trên mặt.
“Gia Di mang thai rồi.” Trần Thiệu Đình như vừa đưa ra quyết định, cuối cùng cũng nói ra, “Ba tháng.”
Gia Di.
Tống Gia Di.
Thư ký của anh ta.
Tôi gật đầu một cái, giống như vừa nghe một chuyện chẳng liên quan đến mình.
Tôi cầm bút lên.
“Cô nghĩ kỹ rồi?” Anh ta lại có chút bất ngờ, có lẽ không ngờ tôi lại dứt khoát như vậy.
“Tôi nghĩ kỹ rồi.”
Tôi ký tên.
Ngay khoảnh khắc ngòi bút chạm xuống giấy, tôi cảm thấy vai mình nhẹ đi.
Không phải kiểu nhẹ của đau lòng.
Mà là thứ gì đó đã gánh quá lâu, cuối cùng cũng được buông xuống.
“Nhưng có một chuyện anh hiểu sai rồi.” Tôi đẩy bản thỏa thuận lại, đứng dậy.
Trần Thiệu Đình nhận lấy, ngẩng đầu nhìn tôi.
“Chuyện con cái không phải anh muốn là được. Tôi sẽ dùng con đường pháp lý để giành quyền nuôi dưỡng. Ra tòa gặp.”
“Cô lấy gì đấu với tôi?” Anh ta cất tài liệu vào cặp, giọng điệu như đang nói với một đối tác không hợp tác, “Tiền luật sư cô trả nổi không?”
Tôi không đáp.
Tôi quay người lên lầu.
Hai mươi phút sau, tôi kéo vali xuống.
Một chiếc vali, vài bộ quần áo, một cuốn album, một bức tranh con bé vẽ lúc nhỏ.
Mười năm hôn nhân, gói gọn trong một chiếc vali hai mươi inch, còn chưa đầy.
Lúc tôi xuống dưới, anh ta đã rời đi.
Bát đũa vẫn còn trên bàn, bát canh vẫn chưa ai động đến.
Tôi kéo vali ra cửa, cúi xuống thay giày.
Điện thoại vang lên.
Một số lạ.
Tôi bắt máy.
“Lâm tổng, bên Đông Nam vừa dời lịch ký hợp đồng sớm hơn, bên mình—”
Giọng tôi đã khác.
Không còn là người phụ nữ dịu dàng đứng bếp nấu canh nữa.
“Thời gian do họ quyết, giá do chúng ta định. Gửi phương án vào mail cho tôi.”
“Vâng. Ngoài ra, báo cáo quý ba bên Nam Sơn—”
“Mai lên văn phòng nói.”
Tôi cúp máy, mở cửa.
Bên ngoài đỗ sẵn một chiếc xe đen.
Không phô trương, nhưng đường nét thân xe đủ để biết không phải loại bình thường, kiểu chỉ có vài chiếc trên toàn cầu.
Cửa ghế lái mở ra, một người đàn ông khoảng ba mươi, đeo kính gọng vàng bước xuống, nhanh chóng tiến lại nhận vali từ tay tôi.
“Lâm tổng.” Anh ta mở cửa sau, “Chúng tôi đợi cô lâu rồi.”
Tôi cúi người bước vào xe.
Trong gương chiếu hậu, cổng biệt thự nhà họ Trần khép lại. Đèn trong vườn vẫn sáng, hệ thống tưới nước tự động đang rải đều lên thảm cỏ. Khóm hoa hồng trắng tôi trồng đã nở, không ai tỉa, mọc có chút hoang dại.
Tôi thu lại ánh nhìn.
“Hứa Hành, đi căn hộ đường Thanh Hòa trước.”
“Căn penthouse của cô sao?”
“Ừ.”
Hứa Hành liếc tôi qua gương chiếu hậu.
“Mười năm rồi, cuối cùng cô cũng nghĩ thông.”
Tôi tựa lưng vào ghế, nhắm mắt.
“Không phải nghĩ thông.”
“Tôi là… không muốn diễn nữa.”
Điện thoại lại rung lên.
Một tin nhắn WeChat.
Trần Thiệu Đình gửi: Đừng để quên đồ, sau này quay lại lấy sẽ phiền.
Tôi nhìn hai giây.
Rồi xóa thẳng khung chat.
Tôi mở một ứng dụng khác.
Một hệ thống quản trị doanh nghiệp được mã hóa.
Phía trên giao diện hiện rõ một dòng chữ:
Nam Sơn Capital · Kênh riêng của nhà sáng lập
Mục chờ xử lý: 47 việc.
Tôi lướt từng mục một.
Đến mục cuối cùng, ngón tay khựng lại.
Một thông báo hệ thống:
Bất động sản Trần thị · Hợp đồng gia hạn tài trợ quý ba — chờ phê duyệt.
Trần thị.
Công ty của chồng cũ tôi.
Huyết mạch của cả nhà họ Trần.
Mà người quyết định có tiếp tục rót tiền hay không—
Là tôi.
Căn hộ trên đường Thanh Hòa, tôi đã năm năm không quay lại.
Hứa Hành quẹt thẻ mở cửa, thang máy lên thẳng tầng cao nhất.
Cửa vừa mở, một mùi gỗ nhè nhẹ lan trong không khí—hệ thống hương tự động vẫn vận hành.
Ngoài cửa kính sát đất là nửa thành phố chìm trong ánh đèn, kéo dài đến tận chân trời. Tầm nhìn cao hơn căn biệt thự nhà họ Trần rất nhiều.
Tôi thay dép, bước vào, ngồi xuống sofa.
Căn hộ này tôi mua từ sáu năm trước.
Không nói với bất kỳ ai.
Phong cách trang trí cực kỳ đơn giản—tông xám trắng, không có nhiều đồ đạc, chỉ có một bức tranh treo trên tường phòng khách.
Là tranh Tri Ý vẽ năm bốn tuổi.
Ba hình người xiêu vẹo—tôi, con bé, và một con chó không tồn tại.
Con bé luôn muốn nuôi chó.
Nhưng mẹ chồng nói trong nhà không được phép nuôi.
Hứa Hành đặt vali xuống, mở tủ lạnh lấy hai chai nước, đưa tôi một chai.
“Cô có đói không? Dưới lầu vẫn còn quán mì mở.”
“Không đói.”
“Vậy nói chuyện chính?” Hứa Hành ngồi xuống đối diện, mở tablet, “Mấy dự án cô bảo tôi theo dõi—”
“Nói Trần thị trước.”
Hứa Hành đẩy kính, trượt một bản báo cáo qua.
“Tình hình tài chính của Trần thị hiện tại, nói dễ nghe là ‘cân bằng mong manh’, nói thẳng ra là lấy chỗ nọ đắp chỗ kia. Dự án Tân Thành ven sông năm ngoái đội vốn quá nhiều, lỗ hổng tài chính gần 700 triệu tệ. Hiện tại bên cấp vốn lớn nhất là Nam Sơn của chúng ta, chiếm 40% nguồn tài trợ bên ngoài.”
Tôi lật một trang.
