Chồng tôi nằm trên giường bệnh, chờ p//hẫu th//uật

Chồng tôi nằm trên giường bệnh, chờ p//hẫu th//uật.

Còn trong tài khoản chung của gia đình, chỉ còn đúng 24.000 đồng.

Mãi đến khi mở lịch sử giao dịch, tôi mới biết, 3,24 tỷ đồng đã bị chuyển sạch sang tài khoản em gái anh ta từ hai ngày trước.

Bác sĩ liên tục giục người nhà đi đóng tiền để làm thủ tục nhập viện.

Tôi cầm thẻ bảo hiểm y tế của Thẩm Nghiễn và thẻ ngân hàng chung của hai vợ chồng, vội vàng chạy đến quầy thu phí.

Y tá nhận thẻ, vừa thao tác vừa nói:

“Tiền đặt cọc là 43,2 triệu đồng. Sau này có thể phải nộp thêm.”

Tôi gật đầu.

“Được.”

Vài giây sau, tấm thẻ bị đẩy trả lại.

“Xin lỗi cô, số dư không đủ.”

Tôi ch/e/t lặng.

“Không thể nào.”

Đó là tài khoản tiết kiệm chung của hai vợ chồng tôi.

Lương của tôi, lương của Thẩm Nghiễn, phần lớn đều gửi vào đó.

Mới tháng trước tôi còn kiểm tra.

Số dư vẫn hơn 3,24 tỷ đồng.

Đó là tiền để mua nhà.

Cũng là khoản tôi chắt chiu suốt bảy năm trời mới gom được.

“Cô kiểm tra lại giúp tôi được không? Có khi nào hệ thống bị lỗi không?”

Y tá nhìn tôi, rồi quẹt thẻ thêm lần nữa.

“Thật sự không đủ. Cô còn thẻ khác không?”

Tôi cố ép mình bình tĩnh.

“Vậy trong đó còn bao nhiêu?”

Y tá đọc ra một con số.

“24.000 đồng.”

Tôi cầm tấm thẻ, đứng cứng đờ tại chỗ.

Người phía sau bắt đầu mất kiên nhẫn.

“Không thanh toán được thì tránh ra cho người khác.”

Tôi lặng lẽ bước đến máy tự phục vụ.

Cắm thẻ.

Nhập m/ật khẩu.

Kiểm tra số dư.

Con số 24.000 đồng hiện rõ trên màn hình.

Tôi mở lịch sử giao dịch.

Ba lần chuyển khoản.

Mỗi lần 1,08 tỷ đồng.

Tất cả đều được thực hiện vào tối hôm kia.

Người nhận là một cái tên quen đến mức chói mắt.

Thẩm Tình.

Em gái ruột của Thẩm Nghiễn.

Cũng là em chồng tôi.

Giữa hành lang bệnh viện đông nghịt người qua lại.

Có người khóc.

Có người cãi nhau.

Có người bế con chạy vội.

Chỉ có tôi đứng yên tại chỗ, như vừa bị ném thẳng xuống một hố băng lạnh buốt.

3,24 tỷ đồng.

Không bàn bạc.

Không báo trước.

Không một tin nhắn.

Tôi là vợ anh ta.

Vậy mà phải đến lúc anh ta cần p//hẫu th//uật, tôi mới biết trong nhà chỉ còn đúng 24.000 đồng.

Tôi lập tức gọi cho Thẩm Nghiễn.

Anh ta bắt máy rất nhanh.

“Vãn Vãn, làm thủ tục xong chưa? Anh đau quá.”

Tôi hỏi thẳng:

“Tiền đâu?”

Đầu dây bên kia im bặt.

Một lúc lâu sau, anh ta mới lên tiếng:

“Tiền gì?”

Tôi cười lạnh.

“3,24 tỷ đồng trong tài khoản biến đi đâu rồi?”

Lại là một khoảng lặng kéo dài.

Rồi anh ta thở dài.

“Em đừng kích động.”

“Nhà em gái anh đang sửa. Mẹ nói nó sắp kết hôn rồi, không thể để bên nhà trai coi thường.”

“Nó chỉ mượn tạm thôi. Sau này sẽ trả.”

Mượn tạm?

Nửa đêm chia ba lần chuyển sạch 3,24 tỷ đồng, anh ta gọi đó là mượn tạm?

Thẩm Nghiễn lại nói tiếp:

“Em xoay sở trước đi.”

“Mượn tạm bạn em ít tiền làm p//hẫu th//uật.”

“Đợi anh khỏe lại, anh sẽ giải thích.”

“Vợ chồng với nhau, đừng tính toán như vậy.”

Tôi không muốn nghe thêm một chữ nào nữa.

Cúp máy.

Cầm tấm thẻ chỉ còn 24.000 đồng, tôi quay lại phòng bệnh.

Bác sĩ hỏi:

“Đã làm xong thủ tục chưa?”

Tôi nhìn ông.

“Chúng tôi không nhập viện nữa.”

“Nhà tôi hết tiền rồi.”

Cửa phòng bệnh bật mở.

Thẩm Nghiễn ôm bụng lao ra, đau đến mức mặt trắng bệch.

Anh ta túm chặt cánh tay tôi.

“Lâm Vãn! Em muốn nhìn anh ch/e/t sao?”

Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta.

“Muốn nhìn anh ch/e/t?”

“3,24 tỷ đồng đều đang nằm trong tay em gái anh.”

“Anh đi tìm cô ta lấy tiền đi.”

Anh ta siết tay tôi đau nhói.

Nhưng trên mặt anh ta không hề có áy náy.

Chỉ có phẫn nộ.

“Lâm Vãn, đó là em gái ruột của anh.”

“Nó cả đời chỉ kết hôn một lần.”

Tôi hỏi ngược lại:

“Vậy tiền tôi tiết kiệm suốt bảy năm thì mặc nhiên phải đem đi lát gạch, đóng tủ cho nó à?”

“Em đừng nói khó nghe như vậy.”

Anh ta nghiến răng.

“Đó cũng là tiền của gia đình.”

“Gia đình?”

Tôi bật cười.

“Hai năm nay anh chuyển được bao nhiêu tiền vào tài khoản chung?”

“Có cần tôi đọc từng con số cho anh nghe không?”

Sắc mặt Thẩm Nghiễn lập tức thay đổi.

“Bây giờ em muốn tính toán với anh?”

“Tính toán?”

Tôi nhìn anh ta.

“Người tính toán trước chẳng phải là anh sao?”

Những người xung quanh bắt đầu dừng lại xem.

Một người phụ nữ trung niên thấp giọng nói:

“Lấy tiền của vợ đưa cho em gái, giờ bệnh rồi còn quay sang trách vợ.”

Mặt Thẩm Nghiễn càng lúc càng khó coi.

Anh ta hạ giọng:

“Đừng làm mất mặt ở đây.”

“Có chuyện gì về nhà nói.”

Tôi quay sang hỏi bác sĩ:

“Nếu không p//hẫu th//uật thì sao?”

Bác sĩ đáp:

“Nguy cơ rất lớn.”

“Tốt nhất nên làm càng sớm càng tốt.”

Nghe vậy, Thẩm Nghiễn lập tức lớn tiếng:

“Nghe thấy chưa?”

“Bác sĩ cũng nói phải làm ngay.”

“Nếu em còn chút lương tâm thì đi vay tiền đi.”

Tôi hỏi:

“Vay rồi ai trả?”

“Đợi anh khỏe lại rồi tính.”

“Vậy em gái anh khi nào trả 3,24 tỷ đồng?”

Anh ta kéo mạnh cổ áo bệnh nhân.

“Nó vừa sửa nhà xong, bây giờ cũng không dư dả.”

“Em đừng ép nó.”

Tôi gật đầu.

“Hay lắm.”

“Nó có thể tiêu 3,24 tỷ đồng để sửa nhà.”

“Còn anh nằm viện thì tôi phải đi vay tiền.”

Anh ta nghẹn họng, không nói được lời nào.

Đúng lúc đó.

Cửa thang máy mở ra.

Mẹ chồng tôi, Triệu Quế Phương, hớt hải chạy tới.

Theo sau là Thẩm Tình.

Trên người cô ta mặc chiếc áo cashmere mới tinh.

Tay còn xách một giỏ trái cây đắt tiền.

Vừa thấy tôi, cô ta đã cau mày.

“Chị dâu, sao đến giờ chị vẫn chưa đóng tiền?”

“Anh em đau đến thế rồi.”

Triệu Quế Phương vội đỡ lấy con trai.

Sau đó quay phắt sang chỉ thẳng mặt tôi.

“Lâm Vãn, cô còn có lương tâm không?”

“Chỉ vì chút tiền mà cô muốn hại ch/e/t con trai tôi à?”

Tôi bình tĩnh đáp:

“3,24 tỷ đồng đang ở trong tay Thẩm Tình.”

Thẩm Tình lập tức lùi nửa bước.

“Chị dâu nói vậy là sao?”

“Anh em tự nguyện cho em mượn mà.”

Tôi nhìn cô ta.

“Cô biết đó là tiền mua nhà của chúng tôi không?”

“Biết.”

Cô ta đáp rất thản nhiên.

“Dù sao anh chị cũng chưa cần dùng gấp.”

“Còn em sắp kết hôn.”

“Em mới là người cần.”

Người phụ nữ mặc áo xám đứng bên cạnh nghe đến đó liền há hốc miệng.

Triệu Quế Phương đập mạnh vào đùi.

“Cô là người ngoài gả vào đây.”

“Cứ phân biệt tiền của ai làm gì?”

“Tiền của Thẩm Nghiễn là tiền nhà họ Thẩm.”

“Thanh Thanh dùng một chút thì sao?”

Tôi hỏi:

“Vậy tiền của tôi?”

Bà ta trợn mắt.

“Cô đã gả vào nhà họ Thẩm.”

“Tiền cô kiếm được đương nhiên cũng phải nghĩ cho nhà họ Thẩm.”

“Đàn bà đừng ích kỷ như vậy.”

Tôi nhìn ba người trước mặt.

Bỗng nhiên cảm thấy cuộc hôn nhân bảy năm qua chẳng khác gì một cái bát thủng.

Tôi đổ vào đó tình cảm.

Tiền bạc.

Sự hy sinh.

Nhưng tất cả đều lặng lẽ chảy về phía nhà họ Thẩm.

Tôi không ngừng đổ vào.

Bọn họ không ngừng lấy ra.

Đến cuối cùng, còn trách tôi cho chưa đủ.

Bác sĩ lại nhắc:

“Người nhà quyết định nhanh lên.”

Thẩm Nghiễn dịu giọng xuống.

“Vãn Vãn.”

“Đừng làm loạn nữa.”