Chồng Tôi Nuôi Một Gia Đình Khác
Chương 1
Kết hôn 4 năm, tôi chưa từng bước chân vào nhà bố mẹ chồng dù chỉ một lần. Chồng nói bố mẹ anh ta bị chứng sợ giao tiếp, không thích náo nhiệt.
Tôi tin.
Mỗi tháng đúng ngày đúng giờ đều chuyển cho họ hai nghìn tệ tiền sinh hoạt, coi như chút hiếu tâm của cô con dâu chưa từng gặp mặt.
Cho đến đêm giao thừa năm nay.
Tôi xách quà Tết tới muốn tạo cho họ một bất ngờ.
Cửa không đóng kín.
Tôi nghe thấy giọng mẹ chồng đầy yêu thương:
“Con dâu à, mau lại đây, mẹ múc sủi cảo cho con rồi.”
Tôi đứng ch .t lặng ngoài cửa.
Chồng tôi là con một.
Vậy người con dâu đang ngồi ăn sủi cảo trong nhà là ai?
01.
Cửa hé một khe nhỏ.
Gió lùa qua khe cửa, quất lên mặt đau rát.
Trong tay tôi là hai túi quà Tết, nặng như chì.
Bốn năm kết hôn.
Đây là lần đầu tiên tôi đứng trước cửa nhà bố mẹ của Chu Văn Bân.
Anh ta nói bố mẹ mình sợ xã hội, không thích gặp người lạ, bảo tôi đừng để bụng.
Tôi tin.
Đầu mỗi tháng, tôi đều đúng giờ chuyển hai nghìn tệ vào thẻ của mẹ anh ta.
Mật khẩu là do anh ta đặt.
Coi như chút hiếu tâm từ người con dâu ở xa.
Bốn năm.
Chín mươi sáu nghìn tệ.
Đêm giao thừa hôm nay, tôi muốn tạo bất ngờ cho họ.
Địa chỉ định vị là chữ “nhà” lưu trong điện thoại Chu Văn Bân.
Trong nhà rất ấm.
Mùi thức ăn hòa lẫn hương thơm lạ lẫm bay ra từ khe cửa.
Một giọng phụ nữ dịu dàng vang lên, mang theo ý cười:
“Tiểu Nặc, mau lại đây, mẹ múc sủi cảo cho con rồi, nhân tam tiên con thích nhất đấy.”
Đầu tôi ong một tiếng.
Tiểu Nặc?
Không phải tôi.
Tôi tên Tô Tình.
“Cảm ơn mẹ.”
Một giọng nữ trẻ trung khác vang lên, ngọt ngào đến phát ngấy.
Chu Văn Bân là con một.
Tôi cứng đờ ngoài cửa.
Máu toàn thân dồn thẳng lên đầu rồi lập tức lạnh ngắt, đông cứng cả tay chân.
Túi quà trong tay siết đến đau thịt, nhưng tôi chẳng còn cảm giác gì.
Giọng Chu Văn Bân chen vào, thân mật đầy lấy lòng:
“Mẹ, để con múc cho.”
“Người nghỉ ngơi đi.”
“Tiểu Nặc vừa tan làm, chắc mệt rồi, để cô ấy ăn nhiều chút.”
“Vẫn là con trai mẹ biết thương người.”
Người phụ nữ được gọi là “mẹ” cười càng vui vẻ hơn.
“Tiểu Nặc đúng là có phúc.”
“Thế còn phải nói.”
“Không xem cô ấy là vợ ai à.”
Trong giọng Chu Văn Bân đầy vẻ đắc ý.
Vợ.
Dạ dày tôi cuộn lên dữ dội.
Bốn năm hôn nhân.
Nhà chồng mà tôi hàng tháng chu cấp hóa ra đã sớm có một nữ chủ nhân khác.
Còn tôi, người vợ hợp pháp…
Lại giống hệt một con ngốc.
Một trò cười triệt để.
Xách quà “hiếu kính” đứng ngoài cửa, nghe bọn họ một nhà ba người hòa thuận vui vẻ.
Không.
Là một nhà bốn người.
Còn có cả “bố chồng”.
Ông ta giọng trầm ổn:
“Văn Bân, mai mùng một đưa Tiểu Nặc về quê thắp hương, nhận tổ tiên đi.”
“Con biết rồi ba.”
Thắp hương.
Nhận tổ tiên.
Vậy tôi là cái gì?
Một công cụ cung cấp tiền bạc để nuôi cái nhà bên ngoài của anh ta sao?
Ngực tôi như bị con dao cùn cứa đi cứa lại.
Không thấy máu.
Nhưng đau đến mức đứng không vững.
Tôi nên xông vào.
Ném hết quà Tết lên mặt bọn họ.
Xé toạc lớp da giả dối này.
Nhưng chân tôi như đổ chì.
Xông vào rồi sao nữa?
Gào khóc như kẻ điên?
Làm ầm ĩ?
Đánh nhau với bọn họ?
Cuối cùng để hàng xóm xem trò cười, rồi bị anh ta nhẹ nhàng ném cho một câu:
“Em bình tĩnh chút đi.”
Không.
Tôi không thể để bọn họ dễ dàng như vậy.
Bốn năm lừa dối.
Chín mươi sáu nghìn tệ “hiếu tâm”.
Không phải một trận khóc lóc là có thể tính xong.
Tôi nhìn chữ “Phúc” cũ kỹ dán trên cửa.
Đỏ đến chói mắt.
Tôi hít sâu một hơi.
Không khí lạnh buốt khiến phổi đau nhói.
Sau đó quay người, từng bước đi xuống cầu thang.
Tiếng giày cao gót gõ trên nền xi măng vang lên “cộc, cộc”, vọng trong hành lang trống trải nghe đặc biệt rõ ràng.
Tôi đi rất chậm.
Rất vững.
Hai túi quà Tết được tôi đặt nguyên vẹn trở lại cốp xe.
Giống như tấm lòng bị giẫm đạp của tôi…
Nguyên vẹn thu về.
Xe khởi động.
Tôi không về nhà.
Mà lái thẳng ra bờ sông.
Đêm giao thừa nơi bờ sông vắng tanh.
Xa xa là ánh đèn vạn nhà trong thành phố, từng cụm từng cụm, ấm áp mà xa vời.
Tôi hạ cửa kính xuống, châm một điếu thuốc.
Tôi rất ít hút thuốc.
Nhưng lúc này, tôi cần nicotine.
Khói thuốc lượn lờ.
Gương mặt tôi trong kính chiếu hậu mờ mịt không rõ.
Tôi lấy điện thoại ra, mở đoạn chat với Chu Văn Bân.
Nửa tiếng trước, tôi hỏi anh ta:
“Anh đang làm gì?”
Anh ta trả lời ngay:
“Đang xem Gala cuối năm với bố mẹ đây vợ à.”
“Hôm nay họ còn nhắc tới em nữa, bảo em vất vả rồi.”
Kèm theo một icon hôn môi.
Tôi nhìn hai chữ “bố mẹ”.
Đúng là mỉa mai.
Tôi lại mở lịch sử chuyển khoản.
Ngày mùng một mỗi tháng.
Đều đặn như đồng hồ.
“Mẹ phí sinh hoạt.”
Người nhận là “Trương Thúy Lan”.
Tôi vẫn luôn nghĩ đó là tên mẹ chồng mình.
Giờ nghĩ lại…
Người tên Trương Thúy Lan này e rằng chính là mẹ của “Tiểu Nặc”.
Tôi dùng tiền của mình…
Nuôi nhân tình của chồng và cả gia đình cô ta.
Tôi để họ đoàn viên mỹ mãn.
Cả nhà sum vầy hạnh phúc.
Còn tôi…
Đêm giao thừa một mình đứng bên bờ sông hứng gió lạnh.
Điện thoại rung lên.
Là tin nhắn của Chu Văn Bân:
“Vợ à, xem được nửa chừng thì ngủ quên mất, giờ mới dậy.”
“Em về tới nhà chưa?”
“Nghỉ ngơi sớm đi nhé.”
“Chúc mừng năm mới.”
Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình, từng chữ từng chữ đọc lại.
Ngủ quên rồi?
Giọng anh ta ban nãy rõ ràng như vậy, tỉnh táo như vậy.
Anh ta ở bên kia quây quần cùng “gia đình” mình, hưởng thụ niềm vui đoàn tụ, vậy mà vẫn còn dư tâm trí để bịa lời nói dối với tôi.
Thuần thục biết bao.
Tự nhiên biết bao.
Tôi không trả lời.
Tôi dí mạnh đầu thuốc vào gạt tàn trên xe, khởi động máy.
Bất ngờ?
Không.
Thứ tôi muốn cho anh ta, không phải bất ngờ.
Mà là thanh toán sổ sách.
Bốn năm này, chín mươi sáu nghìn kia, cuộc đời bị đảo lộn trắng đen này, tôi sẽ từng món từng món, cả vốn lẫn lãi, đòi lại sạch sẽ.
