Đừng Ngu Hơn Con Lừa

Sao kê ngân hàng.

Lịch sử chuyển khoản.

Sổ sách công ty.

Thông tin bất động sản.

Tất cả bày ra trước mặt cô ấy.

Luật sư Triệu xem suốt gần nửa tiếng đồng hồ.

Sau đó đẩy gọng kính lên, nhìn tôi.

“Thanh Đàn, cô nên cảm thấy may mắn vì đã phát hiện sớm.”

“Tại sao?”

“Chiêu thức của chồng cô là kiểu tẩu tán tài sản từng bước rất điển hình. Đầu tiên chuyển hết dòng tiền lưu động, biến công ty thành cái vỏ rỗng. Sau đó tìm cách lấy bất động sản đứng tên cô. Đợi đến khi tiền trong tay hắn đủ nhiều, hắn sẽ đề nghị ly hôn.”

Cô ấy dừng một chút rồi tiếp tục.

“Đến lúc đó, nợ của công ty do cô gánh. Còn túi của hắn đã nhét đầy tiền của cô từ lâu rồi.”

“Hơn nữa…”

Cô ấy ngừng lại.

“Những khoản tiền hắn chuyển đi trong thời gian hôn nhân, nếu hắn khăng khăng nói đó là chi phí sinh hoạt chung hoặc thua lỗ trong kinh doanh, thì việc đòi lại sẽ cực kỳ khó khăn.”

“Nhưng tôi có thể đóng băng tài sản đứng tên mình.”

“Được. Căn nhà có trước hôn nhân là tài sản cá nhân của cô, hắn không động vào được, trừ khi có chữ ký đồng ý của cô. Tài khoản chung cô có thể đóng băng bất cứ lúc nào. Tài sản của công ty, cô vừa là người đại diện pháp luật vừa là cổ đông lớn nhất, có quyền tiến hành kiểm toán đối với các giao dịch tài chính bất thường. Nhưng những việc này phải làm thật nhanh.”

“Vậy thì,” tôi nói, “hôm nay xử lý luôn.”

Lúc bước ra khỏi văn phòng luật sư, bên ngoài đã lất phất mưa.

Tôi đứng trong mưa, không mở ô, ngẩng mặt để những hạt mưa rơi xuống mặt mình.

Lạnh.

Nhưng tỉnh táo.

Điện thoại rung lên một cái.

Là tin nhắn WeChat của Phương Viễn Châu.

“Thanh Đàn, tiền chuyển chưa? Bố vẫn đang chờ.”

Tôi lau nước mưa trên mặt, gõ lại hai chữ.

“Chuyển rồi.”

Sau đó tắt điện thoại, lên một chiếc taxi.

Nơi tôi đến là công ty.

Công ty thuê một văn phòng hơn một trăm mét vuông ở tầng mười hai của một tòa nhà văn phòng phía đông thành phố, có ba nhân viên.

Lúc tôi tới nơi đã gần sáu giờ.

Mọi người đều tan làm cả rồi.

Tôi dùng thẻ ra vào của mình quẹt mở cửa kính, bật toàn bộ đèn lên, đứng trước căn phòng treo tấm biển “Phòng Tổng Giám Đốc”.

Đó là văn phòng của Phương Viễn Châu.

Tôi đẩy cửa bước vào.

Trên bàn làm việc đặt ảnh cưới của chúng tôi.

Trong ảnh, anh ta mặc vest chỉnh tề, ôm lấy tôi trong bộ váy cưới, cười rạng rỡ dưới ánh mặt trời.

Bên cạnh ảnh cưới là một khung ảnh khác.

Bên trong là một tờ chứng nhận màu đỏ.

Đó là bản sao giấy phép kinh doanh của công ty.

Tôi cầm khung ảnh lên, nhìn gương mặt vừa quen thuộc vừa xa lạ trong tấm ảnh.

Phương Viễn Châu.

Ba mươi tư tuổi.

Người Sơn Đông.

Tốt nghiệp đại học.

Cao một mét tám hai.

Nặng bảy mươi lăm ký.

Nhóm máu A.

Chúng tôi quen nhau qua mai mối.

Khi đó người giới thiệu luôn miệng khen anh ta chững chạc, ổn định, có chí tiến thủ.

Mẹ tôi, Cố Lan Chi, vừa gặp mặt lần đầu đã nói:

“Cậu thanh niên này có tướng mạo tốt, đáng để gửi gắm cả đời.”

Năm năm.

Tôi hít sâu một hơi rồi bắt đầu động tay.

Ngăn kéo bàn làm việc của anh ta bị khóa.

Nhưng tôi có chìa khóa dự phòng.

Kéo ngăn dưới cùng ra.

Bên trong là một chồng bìa hồ sơ.

Tôi mở từng cái một.

Có bản sao giấy phép kinh doanh, giấy đăng ký thuế, giấy phép mở tài khoản ngân hàng và vài bản hợp đồng.

Trong đó có một bản hợp đồng được ký từ hai tháng trước.

Dưới danh nghĩa công ty, Phương Viễn Châu đặt mua một lô hàng từ một công ty thương mại tên là “Vĩnh Thái”.

Tổng giá trị hợp đồng là bốn trăm năm mươi nghìn tệ.

Tiền đặt cọc mười lăm vạn.

Tôi chưa từng nghe tới nhà cung cấp này.

Cũng chưa từng nhìn thấy bản hợp đồng này.

Tôi chụp ảnh lại rồi gửi cho luật sư Triệu.

Sau đó tiếp tục lục tìm.

Dưới đáy ngăn kéo có đè một phong bì giấy màu vàng.

Không niêm phong.

Tôi rút đồ bên trong ra.

Là vài tờ giấy in cùng một xấp ảnh.

Trên giấy in ghi rõ:

Thỏa thuận ly hôn.

Không có ngày tháng.

Không có chữ ký của tôi.

Chỉ có vài điều khoản được phác thảo sẵn.

Điều khoản thứ nhất:

Hai bên tự nguyện ly hôn, tài sản chung của vợ chồng sẽ được phân chia theo thỏa thuận.

Điều khoản thứ hai:

Căn nhà có trước hôn nhân đứng tên người vợ thuộc quyền sở hữu của người vợ, người chồng không yêu cầu quyền lợi.

Dòng này bị bút đỏ gạch bỏ.

Bên cạnh có dòng chữ viết tay bằng bút đen:

“Thế chấp xong rồi mới ly hôn.”

Điều khoản thứ ba:

Công ty do người chồng tiếp tục điều hành, người vợ rút lui và phối hợp làm thủ tục thay đổi đăng ký kinh doanh.

Điều khoản thứ tư:

Tiền gửi ngân hàng và các tài sản lưu động khác, hai bên chia đều.

Đọc xong bốn điều khoản này, tôi đặt những tờ giấy trở lại phong bì như cũ.

Sau đó bỏ thẳng vào túi xách của mình.

Còn những bức ảnh kia…

Đó đều là ảnh chụp lén.

Có ảnh tôi ra vào tòa nhà văn phòng khi đi làm.

Có ảnh tôi trở về nhà bố mẹ, chụp ở cổng khu dân cư.

Thậm chí còn có một tấm chụp lúc tôi bắt tay với một khách hàng của công ty.

Góc chụp cố ý gây hiểu lầm.

Hình ảnh mờ nhòe.

Nhưng mục đích lại vô cùng rõ ràng.

Anh ta đang tìm “chứng cứ sai phạm” của tôi.

Khi ly hôn, nếu chứng minh được người vợ có lỗi, việc phân chia tài sản sẽ càng có lợi cho anh ta.

Tôi cũng bỏ toàn bộ ảnh vào túi.

Sau đó mở điện thoại của mình, đăng nhập hệ thống quản trị ngân hàng trực tuyến của công ty.

Tôi hạ quyền hạn tài khoản của Phương Viễn Châu xuống mức “chỉ được xem”.

Tiếp theo đổi mật khẩu thanh toán của tài khoản công ty.

Đồng thời thiết lập xác thực hai lớp.

Mọi khoản chuyển khoản vượt quá mười nghìn tệ đều phải có mã xác nhận từ điện thoại của tôi cùng nhận diện khuôn mặt.

Làm xong tất cả.

Tôi gửi cho ba nhân viên mỗi người một tin nhắn WeChat:

“Mười giờ sáng mai, họp khẩn cấp.”

Cuối cùng, tôi tắt đèn.

Khóa cửa.

Rời khỏi công ty.

Khi bước ra khỏi tòa nhà văn phòng, cơn mưa đã tạnh.

Trong không khí tràn ngập mùi đất ẩm sau mưa.

Người qua lại trên phố đông đúc.

Không ai biết rằng vào buổi chiều xuân bình thường này, có một người phụ nữ vừa âm thầm phá bỏ tòa thành vây khốn mình suốt năm năm.

Tôi không về nhà ngay.

Mà gọi xe tới Bệnh viện số Hai thành phố.

Đúng vậy.

Tôi lại tới đó.

Bởi vì tôi muốn tận mắt nhìn xem người bố chồng “đang cấp cứu trong ICU” kia còn có thể diễn trò gì nữa.

02

Lần này, tôi không đi cửa chính.

Phía đông khu nội trú của Bệnh viện số Hai có một lối thoát hiểm.

Bình thường rất ít người qua lại.

Tôi đi từ đó lên tầng năm, tránh quầy y tá trực rồi rẽ vào hành lang.

Hành lang rất yên tĩnh.

Chỉ có vài bệnh nhân đang đi dạo.

Tôi đi tới trước cửa phòng bệnh mình đã ghé ban ngày.

Lần này cửa đóng rất kín.

Tôi ghé tai vào cửa nghe một lúc.