Giấu sinh ba suốt 14 năm, tôi dẫn con phá tan buổi quyên góp nghìn tỷ của chồng cũ
Chương 1
Giấu sinh ba suốt 14 năm, tôi dẫn con phá tan buổi quyên góp nghìn tỷ của chồng cũ
Ngày ly hôn, tôi ra đi tay trắng, không ai biết tôi đã mang thai sinh ba.
Mười bốn năm sau, anh trở thành đế vương thương nghiệp của thủ đô với khối tài sản nghìn tỷ. Trong buổi phát sóng trực tiếp toàn cầu, anh lạnh nhạt tuyên bố:
“Nhà họ Lục không cần người thừa kế. Sau khi tôi chết, toàn bộ tài sản sẽ được quyên góp.”
Tôi dắt theo ba đứa trẻ có gương mặt giống anh như đúc, đẩy cửa bước vào đại sảnh.
“Lục Cảnh Thâm, anh muốn đem tiền của con trai tôi đi cho người khác, đã hỏi ý bọn nhỏ chưa?”
Lễ kỷ niệm mười lăm năm thành lập tập đoàn Lục Thị được phát sóng trực tiếp trên toàn cầu.
Người đàn ông đứng trên sân khấu mặc bộ vest đen đặt may riêng, gương mặt lạnh lùng sắc nét. Khí chất áp bức quanh người khiến cả đám danh lưu ngồi hàng ghế đầu cũng chẳng dám thở mạnh.
Lục Cảnh Thâm.
Ba mươi tám tuổi.
Người đứng đầu trẻ tuổi nhất giới tài phiệt nghìn tỷ ở Bắc Kinh.
Mười bốn năm chưa từng kết hôn, bên cạnh cũng chưa từng xuất hiện bất kỳ người phụ nữ nào.
“Thưa ngài Lục…” Người dẫn chương trình cẩn thận lựa lời: “Về vấn đề người kế thừa của Lục Thị trong tương lai, ngài có thể phản hồi những suy đoán từ bên ngoài không?”
Ngón tay Lục Cảnh Thâm khẽ gõ lên micro hai cái.
“Lục Thị không cần người thừa kế.”
Giọng nói của anh truyền qua tín hiệu vệ tinh đến toàn thế giới, lạnh lẽo đến mức không mang theo chút nhiệt độ nào.
“Sau khi tôi chết, toàn bộ tài sản đứng tên tôi sẽ được quyên góp cho quỹ từ thiện. Bởi vì trên đời này… đã không còn ai xứng đáng để kéo dài huyết mạch của tôi nữa.”
Cả khán phòng im lặng ba giây.
Sau đó lập tức bùng nổ.
Đúng lúc ấy, cánh cửa đồng cao ba mét của đại sảnh bị người từ bên ngoài đẩy mạnh ra.
Ngược ánh sáng, một người phụ nữ dắt theo ba đứa trẻ chậm rãi bước vào.
Dáng người cô thẳng tắp. Khoảnh khắc tháo kính râm xuống, gương mặt ấy lộ ra — gương mặt đã khiến Lục Cảnh Thâm gặp ác mộng suốt mười bốn năm qua.
“Lục Cảnh Thâm, anh muốn đem thứ thuộc về con trai tôi cho người khác?”
Phía sau cô, ba “phiên bản nhí” của Lục Cảnh Thâm đồng loạt ngẩng đầu lên.
“Đã hỏi bọn con đồng ý chưa?”
Mười bốn năm trước.
Bắc Kinh, cuối thu.
Tôi siết chặt tờ giấy báo kết quả mang thai vừa lấy từ bệnh viện, lòng bàn tay đầy mồ hôi.
Hai tháng.
Xác nhận mang thai.
Tôi gần như chạy một mạch về biệt thự cũ của nhà họ Lục.
Dù đã gả vào nhà họ Lục một năm, mẹ chồng tôi — Phương Cẩm Hoa — chưa từng cho tôi sắc mặt tốt. Bà luôn chê tôi lớn lên ở cô nhi viện, không xứng với gia thế nhà họ Lục.
Nhưng tôi và Cảnh Thâm thật lòng yêu nhau.
Giờ đã có con rồi… mọi chuyện nhất định sẽ tốt hơn.
Tôi đẩy cửa bước vào nhà họ Lục.
Trong phòng khách, Phương Cẩm Hoa đang ngồi chính giữa sofa, tay cầm tách trà.
“Mẹ, Cảnh Thâm đâu ạ?” Tôi theo phản xạ giấu tờ giấy siêu âm sau lưng.
“Cảnh Thâm?” Phương Cẩm Hoa thổi nhẹ lớp bọt trà trên mặt cốc, mí mắt cũng chẳng buồn nâng lên. “Nó đi thử lễ phục cùng tiểu thư nhà họ Hứa rồi. Loại trường hợp đó mà dẫn cô theo? Mất mặt.”
Nụ cười trên môi tôi cứng đờ.
“Mẹ, con là vợ của Cảnh Thâm mà…”
“Chẳng còn bao lâu nữa đâu.”
Phương Cẩm Hoa đặt tách trà xuống, rút từ dưới bàn ra một tờ chi phiếu rồi ném xuống chân tôi.
Năm triệu tệ.
“Cảnh Thâm nhờ tôi chuyển cho cô.” Bà đứng dậy, cao hơn tôi nửa cái đầu, ánh mắt nhìn tôi như nhìn một con kiến. “Nó nói cảm giác mới mẻ đã qua rồi. Năm sau Lục Thị cần lên sàn chứng khoán, cần tài nguyên của nhà họ Hứa, không cần một thứ vướng víu như cô.”
“Không thể nào! Con muốn chính miệng Cảnh Thâm nói với con!”
“Chính miệng?”
Phương Cẩm Hoa cười lạnh, lấy từ phía sau ra một chiếc sơ mi trắng rồi quăng thẳng lên mặt tôi.
Trên cổ áo có một vệt son đỏ chói.
Không phải màu son của tôi.
Còn lẫn cả mùi nước hoa xa lạ.
“Tối qua nó không về nhà, ngủ lại chỗ cô Hứa.” Giọng bà đều đều, không nhanh không chậm. “Nó còn nhắn tôi nói với cô, nếu trong bụng có thứ gì không nên có thì mau xử lý sạch sẽ đi. Con cháu nhà họ Lục không thể chui ra từ bụng loại người như cô.”
Toàn thân tôi run lên.
Dạo gần đây đúng là Cảnh Thâm thường xuyên không về nhà, điện thoại cũng không nghe. Thi thoảng trở về thì vẻ mặt mệt mỏi, càng lúc càng lạnh nhạt với tôi.
“Ký tên, cầm tiền rồi cút.” Phương Cẩm Hoa trực tiếp đuổi khách. “Đừng ép Cảnh Thâm phải tự mình mở miệng, đến lúc đó cô ngay cả năm triệu này cũng không có.”
Tôi không nhớ mình đã bước ra khỏi cánh cửa ấy bằng cách nào.
Tờ chi phiếu năm triệu bị tôi xé vụn.
Đó là chút tôn nghiêm cuối cùng của tôi.
Ba ngày sau là kỷ niệm một năm kết hôn của chúng tôi.
Tôi bày hai phần bò bít tết lên bàn ăn, thắp nến, chờ từ sáu giờ chiều đến tận mười một giờ đêm.
Bò đã nguội lạnh.
Nến cháy mất một nửa.
Tôi nhìn chiếc nhẫn cưới trơn đơn giản trên tay, nhớ lại chuyện của năm năm trước.
Khi ấy tôi là sinh viên nghèo sống nhờ tiền trợ cấp, còn anh là thiếu gia nhà họ Lục.
Có lần trời mưa rất lớn, vì tiếc tiền xe buýt nên tôi chạy bộ về ký túc xá. Đến cửa tòa giảng đường thì trượt ngã, đầu gối trầy xước, sách vở rơi đầy đất.
Người xung quanh đều đứng nhìn cười cợt.
Rồi một chiếc ô che xuống trên đầu tôi.
Lục Cảnh Thâm ngồi xổm xuống, dùng khăn tay lau bùn trên đầu gối tôi.
“Mưa lớn thế này mà không biết chờ một chút à?”
Đó là lần đầu tiên tôi nghe anh nói chuyện.
Sau này anh theo đuổi tôi, bỏ xe sang không đi để chen xe buýt cùng tôi, bỏ nhà hàng cao cấp để ngồi ăn quán ven đường với tôi.
Anh nắm tay tôi nói:
“Trầm Niệm, người ta cứ nói môn đăng hộ đối, anh không tin chuyện đó. Tiền của nhà họ Lục là của nhà họ Lục, còn con người Lục Cảnh Thâm này… chỉ thuộc về em.”
Nhưng bây giờ thì sao?
Điện thoại đột nhiên vang lên.
Tôi run run bắt máy.
“Cảnh Thâm, đồ ăn nguội rồi… anh khi nào…”
“Chị dâu à?”
Đầu dây bên kia vang lên giọng của một người phụ nữ, ngọt đến phát ngấy, còn mang theo ý khiêu khích rõ ràng.
“Cảnh Thâm uống nhiều quá, đang đi tắm rồi. Anh ấy nhờ em nói với chị một tiếng, tối nay không về đâu, chị đừng đợi nữa.”
Từ đầu dây bên kia truyền tới tiếng nước chảy cùng giọng đàn ông mơ hồ không rõ.
Chiếc điện thoại tuột khỏi tay tôi, rơi mạnh xuống mặt bàn.
Thì ra câu nói “dù cả thế giới phản đối anh vẫn sẽ cưới em”… cũng không thắng nổi bốn chữ “môn đăng hộ đối”.
Chàng thiếu niên năm ấy che ô cho tôi dưới mưa, cúi người lau bùn trên đầu gối tôi…đã chết rồi.
Tôi mở ngăn kéo, lấy bản thỏa thuận ly hôn ra, ký tên mình vào mục người vợ.
Đầu bút mạnh đến mức làm rách cả giấy.
