Kỷ Tinh Hồi có một năng lực rất vô dụng

Kỷ Tinh Hồi có một năng lực rất vô dụng.

Cô có thể nhìn thấy một phút cuối cùng của một món đồ trước khi nó m//ấ//t chủ.

Nhặt được chiếc ví bị m//ó//c trên tàu điện, cô nhìn thấy một phút trước khi tên tr//ộ//m lấy nó.

Mua chiếc nhẫn cũ ở chợ đồ cổ, cô nhìn thấy người phụ nữ năm ấy tháo nhẫn, đặt lên bàn rồi b//ỏ đi.

Nhặt được điện thoại của người c//h//ế//t, cô sẽ nhìn thấy một phút cuối cùng người đó còn cầm nó trong tay.

Nhưng năng lực này có ba quy tắc.

Thứ nhất, chỉ đồ vật thật sự “m//ấ//t chủ” mới để lại ký ức.

Thứ hai, cô chỉ được xem đúng sáu mươi giây.

Thứ ba…

Đồ vật không biết n//ó//i d//ố//i.

Một đêm mưa, c//ả//n//h s//á//t vớt được th//i th//ể một nữ sinh dưới sông.

Kết luận ban đầu: t//ự s//á//t.

Điện thoại của cô gái nằm trên bờ, màn hình còn dừng ở bức thư t//u//y//ệ//t m//ệ//n//h vừa đăng lúc 23 giờ 47 phút.

Kỷ Tinh Hồi vô tình chạm vào nó.

Cô nhìn thấy sáu mươi giây cuối cùng.

23 giờ 11 phút.

Nữ sinh vẫn còn s//ố//n//g.

Cô ấy ngồi trong một chiếc ô tô, vừa k//h//ó//c vừa n//ó//i với người trước mặt:

“Điện thoại tôi đưa cho anh rồi.”

“Xin anh đừng đ//ộ//n//g vào em gái tôi.”

Sau đó, cô tự tay đặt điện thoại vào lòng bàn tay một người đàn ông.

Hình ảnh kết thúc.

Kỷ Tinh Hồi đứng bất động.

Bức thư t//u//y//ệ//t m//ệ//n//h được đăng lúc 23 giờ 47 phút.

Nhưng chiếc điện thoại đã m//ấ//t chủ từ 23 giờ 11 phút.

Ba mươi sáu phút ấy…

Ai đã dùng điện thoại của người c//h//ế//t?

V//ụ á//n đầu tiên khiến Kỷ Tinh Hồi bước vào một thế giới kỳ lạ.

Chiếc đồng hồ của người đàn ông m//ấ//t t//í//c//h cho cô thấy ông ta đã tự tháo nó trước khi bước vào nhà mình.

Chiếc giày của đứa trẻ bị b//ắ//t c//ó//c cho cô thấy một bàn tay cố tình đặt nó bên bờ sông.

Chiếc nhẫn cưới của người phụ nữ được cho là đã b//ỏ tr//ố//n lại cho cô thấy cô ấy quỳ xuống trước chồng mình:

“Em không cần tiền.”

“Anh chỉ cần để con s//ố//n//g.”

Càng xem nhiều “một phút cuối cùng”, Kỷ Tinh Hồi càng nhận ra một điều.

Người có thể n//ó//i d//ố//i.

Camera có thể bị x//ó//a.

Ch//ứ//n//g c//ứ có thể bị l//à//m g//i//ả.

Người c//h//ế//t cũng có thể bị é//p mang theo một câu chuyện không thuộc về họ.

Chỉ có đồ vật…

vẫn nhớ bàn tay cuối cùng từng buông chúng ra.

Cho đến một ngày, c//ả//n//h s//á//t mang đến cho cô một chiếc máy ghi âm cũ.

“V//ậ//t ch//ứ//n//g của v//ụ á//n mười bảy năm trước.”

Kỷ Tinh Hồi vừa chạm vào nó, toàn thân lập tức cứng đờ.

Trong sáu mươi giây cuối cùng ấy, cô nhìn thấy một người phụ nữ bê bết m//á//u đang chạy trong mưa.

Người phụ nữ nhét máy ghi âm vào khe tường, quay đầu lại.

Gương mặt ấy giống Kỷ Tinh Hồi đến kinh người.

Trước khi hình ảnh biến m//ấ//t, bà chỉ kịp n//ó//i một câu:

“Nếu Tinh Hồi lớn lên có thể nhìn thấy đoạn này…”

“Đừng để con bé biết nó đã c//h//ế//t một lần rồi.”

Chương 1: Người c//h//ế//t nhờ tôi nhặt điện thoại

Người c//h//ế//t gọi cho tôi lúc 0 giờ 17 phút.

Khi ấy, điện thoại của cô ấy đang nằm trong túi tôi.

Còn th//i th//ể cô ấy đang nằm dưới chân cầu.

Tôi nhìn màn hình sáng lên trong bóng tối.

Người gọi:

Chủ máy.

Tôi im lặng ba giây.

Sau đó ngẩng đầu nhìn c//ả//n//h s//á//t trước mặt.

“Anh c//ả//n//h s//á//t.”

“Hình như người c//h//ế//t đang gọi điện cho tôi.”

Người c//ả//n//h s//á//t trẻ đang ghi chép khựng tay.

Anh ta nhìn tôi.

Rồi nhìn chiếc điện thoại trong tay tôi.

Biểu cảm trên mặt anh ta rất khó diễn tả.

“Cô n//ó//i cái gì?”

Tôi giơ màn hình về phía anh ta.

Chuông vẫn đang reo.

Tên người gọi vẫn là hai chữ ấy.

Chủ máy.

Mưa đêm rơi lộp bộp xuống mái che tạm dựng bên đường.

Phía dưới cầu đã bị căng dây c//ả//n//h g//i//ớ//i.

Đèn xanh đỏ của xe c//ả//n//h s//á//t quét qua mặt sông đen ngòm.

Cách chúng tôi chưa đến ba mươi mét, nhân viên c//ứ//u h//ộ vừa kéo lên một th//i th//ể nữ.

Người c//h//ế//t rất trẻ.

Nghe n//ó//i mới mười chín tuổi.

Điện thoại của cô ấy là do tôi nhặt được.

Mười phút trước.

Ở lan can cầu.

Mười phút sau.

Nó tự gọi cho chính mình.

Người c//ả//n//h s//á//t trẻ nhìn màn hình một lúc, cuối cùng n//ó//i:

“Có thể cô ấy đăng nhập cùng tài khoản trên thiết bị khác.”

“Tôi cũng hy vọng vậy.”

Tôi bấm nghe.

Không ai n//ó//i chuyện.

Chỉ có tiếng thở.

Rất nhẹ.

Hộc.

Hộc.

Hộc.

Giống như một người đang chạy.

Người c//ả//n//h s//á//t lập tức thay đổi sắc mặt.

Anh ta đưa tay:

“Đưa tôi.”

Tôi bật loa ngoài.

Tiếng thở dốc lập tức rõ hơn.

Sau đó là tiếng gió.

Tiếng bước chân giẫm lên nước.

Một tiếng kim loại va vào thứ gì đó.

Cuối cùng, một giọng nữ vang lên.

Rất nhỏ.

“Chị…”

Tôi nhìn về phía th//i th//ể dưới cầu.

Giọng n//ó//i trong điện thoại tiếp tục:

“Đừng tin bức thư.”

Tút.

Cuộc gọi ngắt.

Xung quanh yên tĩnh đến mức chỉ còn tiếng mưa.

Người c//ả//n//h s//á//t trẻ nhìn tôi.

Tôi nhìn anh ta.

Hai giây sau, anh ta giật lấy điện thoại.

“Đội trưởng!”

“Kiểm tra nguồn cuộc gọi!”

Mấy c//ả//n//h s//á//t gần đó lập tức chạy tới.

Tôi lùi sang một bên.

Không ai chú ý đến bàn tay phải của tôi.

Nó đang run.

Không phải vì cuộc gọi vừa rồi.

Mà bởi vì từ khoảnh khắc nhặt chiếc điện thoại này lên, tôi đã biết cô gái kia không t//ự s//á//t.

Tôi tên Kỷ Tinh Hồi.

Hai mươi bốn tuổi.

Nghề nghiệp trên giấy tờ là chuyên viên phục chế đồ cũ.

N//ó//i dễ hiểu hơn một chút, tôi sửa những thứ người khác không muốn vứt đi.

Đồng hồ.

Máy ảnh.

Hộp nhạc.

Bút máy.

Thỉnh thoảng có cả điện thoại đời cũ.

Tôi rất thích công việc này.

Bởi vì từ năm bảy tuổi, tôi đã phát hiện mình có thể nhìn thấy một thứ mà người bình thường không nhìn thấy.

Một phút cuối cùng của đồ vật trước khi m//ấ//t chủ.

Không phải ký ức của đồ vật.

Cũng không phải ký ức của con người.

Tôi không biết phải gọi nó là gì.

Lần đầu tiên xảy ra là khi tôi nhặt được chiếc kẹp tóc mẹ làm rơi.

Tay vừa chạm vào nó, trước mắt tôi tối sầm.

Sau đó tôi nhìn thấy mẹ.

Bà đứng trước gương.

Cài chiếc kẹp lên tóc.

Bố ở phía sau hỏi:

“Không thích nữa à?”

Mẹ cười.

“Cũ rồi.”

Bà tháo nó xuống, tiện tay đặt lên bệ cửa sổ.

Một cơn gió thổi qua.

Chiếc kẹp rơi xuống.

Hình ảnh chấm dứt.

Đúng sáu mươi giây.

Không hơn.

Không kém.

Sau đó tôi phát hiện, không phải món đồ nào mình chạm vào cũng có thể nhìn thấy.

Chiếc cốc mẹ vẫn dùng, không được.

Đồng hồ bố vẫn đeo, không được.

Đồ chơi tôi tặng người khác, cũng không được.

Chỉ những món đồ đã thật sự m//ấ//t chủ mới có ký ức.

Bị đ//á//n//h c//ắ//p.

Bị vứt bỏ.

Bị th//ấ//t l//ạ//c.

Được trao cho người khác.

Hoặc…

chủ nhân c//h//ế//t.

Năm mười ba tuổi, tôi từng nhặt được ví của một ông lão vừa qua đời vì t//a//i n//ạ//n giao thông.

Đó là lần đầu tiên tôi hiểu quy tắc cuối cùng này.

Cũng là từ ngày đó, tôi không bao giờ tùy tiện chạm vào đồ của người c//h//ế//t nữa.

Bởi vì sáu mươi giây cuối cùng đôi khi chẳng đẹp đẽ gì.

Nhưng tối nay là ngoại lệ.

Khoảng mười một giờ năm mươi, tôi tan làm.

Mưa rất lớn.

Lúc đi ngang cầu Nam Giang, tôi nhìn thấy một chiếc điện thoại màu trắng đặt ngay ngắn trên lan can.

Không phải rơi.

Là đặt.