Kỷ Tinh Hồi có một năng lực rất vô dụng

Không tiếng mưa.

Không tiếng còi xe.

Không tiếng người.

Trong đầu tôi chỉ còn lại gương mặt của người đàn ông kia.

Mười bảy năm.

Tôi đã mất mười bảy năm để quên hắn.

Vậy mà chỉ cần nhìn thấy một lần, ký ức lập tức sống lại.

Ngày mẹ tôi qua đời, trời cũng mưa.

Tôi bảy tuổi.

Người lớn mặc đồ đen đứng kín căn phòng.

Tôi ngồi cạnh q//u//a//n t//à//i, hai chân không chạm đất, trong tay ôm chiếc kẹp tóc của mẹ.

Có một người đàn ông ngồi xuống trước mặt tôi.

Hắn khoảng ba mươi tuổi.

Gương mặt rất bình thường.

Bình thường đến mức nếu đi giữa đám đông, chẳng ai nhìn hắn lần thứ hai.

Hắn đưa tay xoa đầu tôi.

Trên ngón áp út có một vết sẹo.

“Tinh Hồi.”

“Sau này đừng nhặt đồ của người c//h//ế//t.”

Tôi ngẩng đầu hỏi:

“Tại sao?”

Hắn cười.

“Vì người c//h//ế//t biết quá nhiều.”

Khi ấy tôi không hiểu.

Bây giờ tôi hiểu rồi.

Hắn biết.

Từ mười bảy năm trước hắn đã biết năng lực của tôi.

“Tinh Hồi?”

Một giọng nói kéo tôi trở lại thực tại.

Người c//ả//n//h s//á//t trẻ đang nhìn tôi.

Tôi mất hai giây mới nhớ ra hắn tên Trình Dã.

Vừa rồi lúc lấy lời khai, hắn đã tự giới thiệu.

“Cô sao vậy?”

Tôi nhìn chiếc cúc trong túi vật chứng.

“Người đàn ông.”

“Cái gì?”

“Người vừa đứng bên kia đường.”

Trình Dã lập tức quay đầu.

“Ở đâu?”

“Đi rồi.”

“Cô quen hắn?”

Tôi im lặng.

“Không.”

Đây là lời nói dối đầu tiên của tôi trong đêm nay.

Trình Dã nhìn tôi thêm vài giây.

Hắn không tin.

Nhưng không hỏi tiếp.

Tôi lấy điện thoại ra.

Bức ảnh vừa nhận vẫn còn.

Tin nhắn cũng còn.

【Cô đã xem được bao nhiêu?】

【Đừng quay đầu.】

【Tôi biết cô nhìn thấy được.】

【Mẹ cô cũng nhìn thấy.】

Tôi đưa điện thoại cho Trình Dã.

“Có người theo dõi tôi.”

Sắc mặt hắn lập tức thay đổi.

“Tin nhắn lúc nào?”

“Vừa rồi.”

“Người bên kia đường?”

“Có lẽ.”

Trình Dã lập tức gọi đồng nghiệp.

Camera giao thông quanh cầu được kiểm tra.

Các lối ra được phong tỏa.

Nhưng mười lăm phút sau, kết quả gửi về khiến tất cả mọi người im lặng.

Không có người đàn ông áo đen nào.

Camera đối diện vị trí tôi chỉ bị nhiễu đúng mười bảy giây.

Mười bảy giây ấy, hình ảnh hoàn toàn đen.

Khi tín hiệu trở lại, mái hiên trống không.

Trình Dã nhìn màn hình.

“Trùng hợp quá nhỉ.”

Tôi không trả lời.

Hắn quay sang tôi.

“Kỷ Tinh Hồi.”

“Ừ?”

“Cô có chuyện chưa nói với chúng tôi.”

Tôi nhìn hắn.

Hắn cũng nhìn tôi.

Mưa chảy xuống vành mái che phía sau hắn thành từng dòng.

Cuối cùng tôi hỏi:

“Nếu tôi nói tôi biết hung thủ trông thế nào, anh có tin không?”

Đồng tử Trình Dã co lại.

“Cô nhìn thấy?”

“Ừ.”

“Ở đâu?”

Tôi chỉ chiếc cúc áo.

“Trong đó.”

Hắn im lặng.

Tôi đã chuẩn bị tinh thần bị coi là kẻ điên.

Nhưng Trình Dã chỉ hỏi:

“Nhìn thấy bao lâu?”

Tôi sửng sốt.

“Sáu mươi giây.”

Hắn gật đầu.

“Được.”

Đến lượt tôi không hiểu.

“Anh tin?”

“Không.”

Hắn đáp rất nhanh.

“Nhưng vụ này từ lúc bắt đầu đã có quá nhiều thứ không hợp lý.”

“Thêm một chuyện không hợp lý nữa cũng chẳng sao.”

Hắn lấy sổ.

“Mô tả.”

Tôi kể.

Không kể năng lực.

Chỉ kể gương mặt.

Khoảng tuổi.

Chiều cao.

Vết sẹo.

Chiếc áo khoác đen.

Và một chi tiết tôi vừa nhớ ra.

Phía dưới cổ áo hắn có một huy hiệu rất nhỏ.

Hình tròn.

Bên trong là một ngôi sao bị cắt mất một nửa.

Ngòi bút của Trình Dã dừng lại.

“Cô chắc?”

“Chắc.”

“Đã thấy ở đâu chưa?”

“Chưa.”

Hắn đóng sổ.

“Nhưng tôi thấy rồi.”

Tôi ngẩng đầu.

“Ở đâu?”

“Trong hồ sơ một vụ mất tích.”

Hắn nhìn tôi.

“Mười bảy năm trước.”

Tim tôi đập hụt một nhịp.

“Vụ nào?”

Trình Dã không trả lời ngay.

Hắn nhìn những người xung quanh.

Sau đó hạ giọng.

“Vụ mất tích của một nhân viên nghiên cứu tên Kỷ Minh Châu.”

Tôi đứng bất động.

Kỷ Minh Châu.

Tên mẹ tôi.

“Không phải.”

Tôi nghe thấy giọng mình.

“Mẹ tôi chết vì tai nạn.”

Trình Dã nhìn tôi rất lâu.

“Đó là hồ sơ công khai.”

“Còn hồ sơ nội bộ ghi khác.”

Tôi lạnh cả người.

“Mẹ cô từng mất tích ba ngày.”

“Ba ngày sau bà ấy được tìm thấy.”

“Đến ngày thứ tư mới tử vong.”

Tôi không nhớ mình đã rời cây cầu như thế nào.

Chỉ nhớ lúc ngồi trong xe c//ả//n//h s//á//t, hai bàn tay lạnh ngắt.

Suốt mười bảy năm, tôi tin mẹ chết trong một vụ tai nạn xe.

Bố nói vậy.

Họ hàng nói vậy.

Giấy chứng tử cũng ghi vậy.

Nhưng bây giờ Trình Dã nói với tôi rằng trước khi chết, mẹ từng mất tích.

Ba ngày.

Tại sao tôi không biết?

Và quan trọng hơn.

Tại sao người đàn ông trong ký ức của chiếc cúc áo lại xuất hiện ở đám tang mẹ?

Hai giờ sáng.

Phòng họp đội hình sự vẫn sáng đèn.

Trình Dã đặt trước mặt tôi một tập hồ sơ đã ngả màu.

Bìa hồ sơ có bốn chữ.

【Kỷ Minh Châu mất tích】

Ngày lập hồ sơ.

Mười bảy năm trước.

Tôi mở trang đầu tiên.

Ảnh mẹ xuất hiện.

Hai mươi chín tuổi.

Tóc dài.

Áo sơ mi trắng.

Nụ cười giống hệt ký ức của tôi.

Trang thứ hai là lời khai của bố.

【Ngày 14 tháng 7, Kỷ Minh Châu rời nhà lúc 19 giờ 20 phút.】

【Nói rằng đến viện nghiên cứu lấy tài liệu.】

【Sau đó mất liên lạc.】

Ngày 17 tháng 7.

Mẹ được tìm thấy ở ngoại ô thành phố.

Toàn thân đầy thương tích.

Ý thức không tỉnh táo.

Ngày 18 tháng 7.

Bà qua đời.

Tôi lật nhanh.

“Không có.”

Trình Dã hỏi:

“Cái gì?”

“Tai nạn xe.”

Không hề có tai nạn xe.

Tôi nhìn hắn.

“Vậy tại sao tất cả mọi người đều nói với tôi mẹ bị tai nạn?”

“Không biết.”

“Bố tôi đâu?”

Trình Dã im lặng.

Tôi lập tức lấy điện thoại.

Bố tôi hiện sống ở thành phố khác.

Từ khi tôi trưởng thành, hai bố con ít liên lạc.

Tôi gọi.

Một lần.

Không nghe.

Hai lần.

Không nghe.

Đến lần thứ ba.

Điện thoại tắt máy.

Một cảm giác bất an dâng lên.

“Tra vị trí của ông ấy được không?”

Trình Dã đứng dậy.

Mười phút sau hắn quay lại.

“Kỷ Tinh Hồi.”

Tôi nhìn sắc mặt hắn.

“Có chuyện gì?”

“Điện thoại của bố cô tắt từ ba ngày trước.”

Tôi lập tức đứng lên.

“Nhà ông ấy?”

“Cảnh sát địa phương đang tới.”

Chưa đầy hai mươi phút sau.

Tin tức gửi về.

Nhà trống.

Không dấu hiệu vật lộn.

Không có người.

Trên bàn ăn còn một bát mì đã khô.

Camera chung cư ghi lại lần cuối bố tôi xuất hiện là ba ngày trước.

Ông rời nhà lúc 20 giờ 13 phút.

Tay cầm một chiếc vali.

Sau đó biến mất.

Tôi nhìn đoạn video.

Bố già hơn rất nhiều so với trí nhớ.

Tóc đã bạc gần nửa.

Ông kéo vali đi tới cửa thang máy.

Trước khi bước vào, đột nhiên quay đầu.

Nhìn thẳng camera.

Môi ông động đậy.

Không có âm thanh.

Trình Dã tua chậm.

Một người trong đội hỏi:

“Ông ấy nói gì?”

Tôi nhìn khẩu hình.

Ba chữ.

“Đừng tìm bố.”

Tôi siết chặt tay.

Ngay sau đó điện thoại rung.

Một tin nhắn.

Vẫn không có số.

【Muốn tìm bố cô không?】

Tôi nhìn màn hình.

Tin tiếp theo xuất hiện.

【Mang chiếc kẹp tóc của mẹ cô đến phố Tây Hà số 17.】

【Một mình.】

Trình Dã đứng ngay bên cạnh nên nhìn thấy.

Hắn nói:

“Không đi.”

Tôi hỏi:

“Nếu là bố anh thì sao?”

“Vẫn không đi một mình.”

“Tôi có thứ hắn muốn.”

“Thứ gì?”

Tôi nhìn hắn.

“Khả năng nhìn thấy những gì hắn đã cố xóa.”