Mười Tám Năm Gọi Nhầm Mẹ
Chương 1
Vợ chồng tôi đều là những người bình thường đến mức chẳng có gì đáng để người khác nhớ mặt.
Tôi tên Tô Mạn Ninh, cao chưa đến một mét sáu.
Chồng tôi, Trần Minh Viễn, cũng chỉ cao hơn một mét bảy một chút.
Hai chúng tôi không đẹp, cũng chẳng xấu.
Tôi có làn da hơi vàng, mắt một mí, sống mũi thấp. Minh Viễn thì từ nhỏ đã bị họ hàng trêu rằng gương mặt quá hiền, đứng giữa đám đông chỉ cần quay đi một lát là chẳng ai nhận ra.
Thế nhưng con trai chúng tôi lại hoàn toàn trái ngược.
Trần Dịch Thần vừa tròn mười tám tuổi đã cao hơn một mét tám mươi.
Vai rộng, chân dài, da trắng, sống mũi cao, đôi mắt sâu và sáng.
Từ cấp hai, thằng bé đã thường xuyên nhận được thư tình.
Lên cấp ba, giáo viên chủ nhiệm còn từng đùa rằng nếu thành tích học tập của Dịch Thần không tốt như vậy, có lẽ nhà trường đã khuyên nó đi thi nghệ thuật.
Sáng hôm ấy, tôi đang dọn bữa sáng thì nghe tiếng bước chân từ cầu thang.
“Mẹ, con không ăn ở nhà đâu. Hôm nay lớp con có tiết tự học sớm.”
Dịch Thần vừa nói vừa khoác balo lên vai.
Tôi quay đầu.
Ánh nắng buổi sáng xuyên qua rèm cửa, vừa hay rơi xuống nửa gương mặt thằng bé.
Tôi nhìn đến ngẩn người.
Mười tám năm rồi mà đôi lúc tôi vẫn cảm thấy khó tin.
Một đứa trẻ đẹp như vậy thật sự là do mình sinh ra sao?
“Cầm hộp sữa đi.”
Tôi nhét hộp sữa vào tay con.
Dịch Thần cười.
“Biết rồi, mẹ.”
Nó vừa đóng cửa, tôi đã nghe Minh Viễn đặt mạnh chiếc thìa xuống bàn.
Tôi quay lại.
“Anh làm sao thế?”
Anh không trả lời ngay.
Một lúc lâu sau, anh mới hỏi:
“Mạn Ninh, em có từng thấy Dịch Thần giống chúng ta không?”
Tôi bật cười.
“Lại nghe ai nói linh tinh rồi?”
“Anh hỏi nghiêm túc.”
Nụ cười trên môi tôi lập tức nhạt đi.
Minh Viễn mở điện thoại.
Trong đó là tấm ảnh gia đình chụp vào Tết năm ngoái.
Dịch Thần đứng giữa hai chúng tôi.
Không nhìn thì thôi.
Nhìn kỹ mới thấy ba người quả thực giống như được ghép từ ba bức ảnh khác nhau.
“Con trai giống ông bà ngoại cũng bình thường mà.”
Tôi nói.
“Nhà em có ai cao một mét tám mươi ba không?”
Tôi nghẹn lời.
Minh Viễn lại hỏi:
“Nhà anh thì sao?”
Tôi lườm anh.
“Anh muốn nói gì?”
Anh im lặng rất lâu.
“Anh muốn làm xét nghiệm huyết thống.”
Chiếc khăn trong tay tôi rơi xuống bàn.
“Trần Minh Viễn!”
Tôi tức đến đỏ mặt.
“Anh nghi ngờ tôi?”
“Không.”
Anh lập tức phủ nhận.
“Anh chưa từng nghi ngờ em.”
“Vậy xét nghiệm cái gì?”
“Anh nghi ngờ bệnh viện.”
Tôi sững lại.
Minh Viễn kéo ghế ngồi gần hơn.
“Em còn nhớ lúc sinh Dịch Thần không?”
Đương nhiên tôi nhớ.
Mười tám năm trước, tôi sinh con tại Bệnh viện Phụ sản Minh Đức.
Hôm ấy đúng lúc bệnh viện sửa lại khu sơ sinh.
Sản phụ rất đông, trẻ sơ sinh được đưa tạm sang một phòng chăm sóc khác.
Tôi sinh khó, sau khi sinh xong còn sốt cao.
Suốt gần một ngày, tôi chỉ nhìn thấy con vài lần.
Minh Viễn nói nhỏ:
“Anh nhớ hôm đó y tá từng mang nhầm một đứa bé vào phòng chúng ta.”
Tôi lập tức ngẩng đầu.
Chuyện ấy tôi gần như đã quên.
Quả thực từng có chuyện như vậy.
Một y tá trẻ đẩy nôi vào, chưa đầy hai phút đã có người chạy tới nói nhầm số giường rồi vội vàng đẩy đi.
Khi ấy chẳng ai để tâm.
Bây giờ nghĩ lại, sống lưng tôi bỗng lạnh toát.
“Không thể nào.”
Tôi lắc đầu.
“Vòng tay trẻ sơ sinh thì sao?”
“Anh cũng mong là không thể.”
Minh Viễn nhìn tôi.
“Nhưng em không thấy kỳ lạ sao? Hai chúng ta học hành bình thường, chẳng biết chơi nhạc cụ, thể thao cũng chẳng giỏi. Dịch Thần thì từ nhỏ học gì cũng nhanh.”
Tôi phản bác:
“Con giỏi hơn bố mẹ không phải chuyện tốt à?”
“Đương nhiên là tốt.”
Anh đáp.
“Nhưng anh muốn biết sự thật.”
Ba ngày sau, chúng tôi lấy được mẫu của Dịch Thần với lý do kiểm tra sức khỏe.
Tôi vẫn còn hy vọng Minh Viễn chỉ đang suy nghĩ quá nhiều.
Cho đến khi kết quả được đặt trước mặt.
Bác sĩ nhìn hai chúng tôi rồi hỏi lại:
“Hai vị chắc chắn mẫu xét nghiệm được lấy đúng người chứ?”
Tim tôi lập tức đập loạn.
“Tất nhiên.”
Bác sĩ đẩy báo cáo về phía chúng tôi.
“Vậy tôi rất tiếc.”
“Dựa trên kết quả phân tích, Trần Dịch Thần không có quan hệ huyết thống cha con với anh Trần.”
Tôi còn chưa kịp thở, ông ấy đã nói tiếp:
“Đồng thời cũng không có quan hệ huyết thống mẹ con với chị Tô.”
Tai tôi ù đi.
Tôi nhìn những dòng chữ trên tờ giấy, nhưng không đọc nổi một chữ.
“Không thể nào.”
Tôi lẩm bẩm.
“Thằng bé do chính tôi sinh ra.”
Bác sĩ giải thích rằng phòng xét nghiệm đã kiểm tra lại mẫu.
Kết quả không thay đổi.
Minh Viễn ngồi bất động rất lâu.
Sau đó anh bất ngờ hỏi:
“Nếu đứa trẻ bị trao nhầm lúc mới sinh thì sao?”
Bác sĩ nhìn chúng tôi.
“Vậy hai vị nên liên hệ bệnh viện nơi sinh và tra lại hồ sơ năm đó.”
Tôi không nhớ mình đã rời khỏi phòng khám bằng cách nào.
Suốt đường đi, trong đầu tôi chỉ có một câu.
Nếu Dịch Thần không phải con tôi…
Vậy con tôi đang ở đâu?
Mười tám năm qua nó sống thế nào?
Có được ăn no không?
Có bị bắt nạt không?
Có từng bị ốm mà không ai chăm sóc không?
Tôi càng nghĩ càng không chịu nổi.
Chiều hôm ấy, hai vợ chồng lập tức đến Bệnh viện Minh Đức.
May mắn là hồ sơ sinh nở cũ vẫn còn được lưu.
Nhân viên mất gần hai tiếng mới tìm được tập hồ sơ đã ố vàng.
“Ngày 8 tháng 3 năm đó có năm bé trai được sinh trong khoảng thời gian từ hai giờ chiều đến tám giờ tối.”
Tôi lập tức hỏi:
“Có thể cho chúng tôi biết thông tin gia đình không?”
Nhân viên do dự.
Sau khi xem giấy tờ và kết quả xét nghiệm của chúng tôi, cô ấy mới đồng ý hỗ trợ theo quy trình.
Một gia đình đã ra nước ngoài từ nhiều năm trước.
Một gia đình chuyển đến tỉnh khác.
Một bé trai khác không may qu/a đ/ờ/i khi còn nhỏ.
Chỉ còn một gia đình vẫn sống trong thành phố.
Họ Tạ.
Người mẹ tên Hứa Tĩnh Lan.
Khi nhìn thấy địa chỉ, Minh Viễn bỗng im bặt.
Tôi cũng chết lặng.
Khu Ngự Hồ.
Đó là khu dân cư nổi tiếng nhất thành phố.
Người bình thường có làm việc cả đời cũng chưa chắc mua nổi một căn nhà ở đó.
Tôi nuốt khan.
“Đi không?”
Minh Viễn hỏi.
Tôi siết chặt tờ giấy.
“Đi.”
Chiếc xe cũ của chúng tôi dừng trước cổng khu Ngự Hồ trông lạc lõng đến buồn cười.
Bảo vệ hỏi chúng tôi tìm ai.
“Hứa Tĩnh Lan.”
Tôi đáp.
“Có hẹn trước không?”
“Không.”
“Vậy không vào được.”
Tôi cố giải thích rằng chúng tôi có chuyện rất quan trọng.
Bảo vệ vẫn lắc đầu.
Đúng lúc ấy, một chiếc xe sang màu đen từ bên trong chạy tới.
Bảo vệ lập tức đứng thẳng người.
Chiếc xe chậm rãi dừng lại.
Cửa kính phía sau hạ xuống.
Một người phụ nữ khoảng bốn mươi tuổi ngồi bên trong.
Bà ấy mặc rất đơn giản nhưng khí chất khiến người khác vừa nhìn đã biết không phải người bình thường.
Bảo vệ bước tới.
“Bà Tạ, hai người này nói muốn gặp bà.”
Người phụ nữ nhìn chúng tôi.
“Tìm tôi?”
Tôi lập tức tiến lên.
“Chị có phải Hứa Tĩnh Lan không?”
