Thiên Kim Thật Chỉ Biết Nói Thẳng

Anh cả theo sát phía sau.

Anh hai do dự hai giây rồi cũng đi.

Tôi nhìn bốn chiếc ghế đồng loạt trống xuống.

Sau đó quay sang bố.

“Bố.”

Ông day trán.

“Lại chuyện gì?”

“Hôm nay là tiệc công khai thân phận của ai?”

“Con.”

“Vậy tại sao mẹ và ba anh trai đều chạy theo cô ấy?”

Sắc mặt bố rất khó coi.

“Uyển Nhu từ nhỏ sức khỏe yếu.”

“Anh hai là bác sĩ.”

“Có anh ấy đi là đủ.”

“…”

“Anh cả đi làm gì?”

Bố không trả lời.

“Anh ba đi làm gì?”

Ông vẫn không trả lời.

Tôi tiếp tục:

“Mẹ đi cũng được.”

“Vậy còn hai người kia?”

“Thẩm Ninh!”

Bố đập bàn.

“Con nhất định phải tính toán từng chuyện nhỏ như vậy sao?”

Tôi nhìn ông.

“Con đang hỏi.”

“Không phải tính toán.”

“Có khác gì nhau?”

“Khác.”

Tôi nghiêm túc giải thích:

“Nếu tính toán, con sẽ yêu cầu họ quay lại.”

“Nhưng con chỉ muốn biết tại sao.”

Bố nhìn tôi rất lâu.

Cuối cùng ông nhắm mắt.

“Ba năm rồi, tại sao con vẫn không học được cách hòa nhập với gia đình?”

Tôi ngẫm nghĩ câu này.

Rồi nhìn những chiếc ghế trống.

“Có lẽ vì mỗi lần con muốn hòa nhập, mọi người đều đang bận hòa nhập với cô ấy.”

Sắc mặt bố thay đổi.

Tôi không hỏi nữa.

Bữa tiệc tôi chờ suốt ba năm kết thúc sau chưa đầy hai mươi phút.

Tối đó về nhà, tôi vừa bước vào phòng khách đã nhìn thấy Thẩm Uyển Nhu.

Cô ta đang ôm gối ngồi giữa sofa.

Trên bàn có bánh ngọt, hoa quả và trà nóng.

Mẹ ngồi cạnh vuốt tóc cô ta.

Ba người anh trai ngồi xung quanh.

Người vừa “sức khỏe yếu” đến mức khiến bốn người bỏ cả tiệc chạy theo lúc này đang cầm bánh mousse ăn.

Mẹ nhìn thấy tôi.

“Ninh Ninh, lại đây.”

Tôi đi tới.

“Có chuyện gì?”

“Xin lỗi Uyển Nhu.”

Tôi hỏi:

“Vì việc gì?”

Mẹ sững lại.

Anh ba lập tức cười lạnh.

“Em nhất định phải bắt mọi người nói rõ từng chữ sao?”

“Đúng.”

“Không nói rõ thì làm sao em biết mình sai ở đâu?”

Anh ba bật dậy.

“Em khiến Uyển Nhu khóc ngay trong tiệc!”

“Em không bảo cô ta khóc.”

“Nhưng em ép nó chuyển nhà!”

“Cô ta tự nói muốn chuyển.”

“Đó là lời khách sáo!”

Tôi chợt hiểu.

“À.”

Anh ba tưởng cuối cùng tôi đã thông suốt, sắc mặt dịu xuống một chút.

Tôi hỏi:

“Vậy lời khách sáo nghĩa là lời không thể tin?”

Mặt anh ta lại cứng đờ.

Tôi quay sang Thẩm Uyển Nhu.

“Sau này cô nói gì, tôi sẽ mặc định ngược lại.”

“Cô nói muốn đi nghĩa là muốn ở.”

“Cô nói không cần nghĩa là rất cần.”

“Cô nói không sao nghĩa là có sao.”

“Như vậy đúng không?”

Thẩm Uyển Nhu nghẹn đến đỏ mặt.

Mẹ quát:

“Ninh Ninh!”

Tôi quay lại.

“Mẹ cũng thấy không đúng sao?”

“Con đừng cố tình xuyên tạc lời người khác.”

“Vậy phải hiểu thế nào?”

Không ai giải thích được.

Anh ba tức đến mức đi qua đi lại.

“Nhà là nơi nói tình cảm, không phải nơi để em tranh luận đúng sai!”

“Tình cảm?”

“Đúng!”

Tôi suy nghĩ.

“Vậy em có một câu hỏi về tình cảm.”

Anh ba có dự cảm không lành.

Tôi nhìn anh ta.

“Ba năm em trở về, cô ấy tổ chức sinh nhật ba lần.”

“Anh đều có mặt.”

“Sinh nhật em cũng ba lần.”

“Anh chưa tới lần nào.”

Mặt anh ba cứng lại.

“Anh bận!”

“Lần đầu cô ấy thất tình.”

“Lần thứ hai cô ấy muốn đi xem pháo hoa.”

“Lần thứ ba con chó cô ấy nuôi bị sốt.”

Tôi hỏi:

“Anh bận chuyện nào?”

Anh ba đỏ bừng mặt.

“Em điều tra anh?”

“Không.”

“Tất cả đều do chính anh đăng lên mạng xã hội.”

Anh ba lập tức câm miệng.

Thẩm Uyển Nhu nhỏ giọng:

“Chị nhớ kỹ thật đấy.”

“Tất nhiên.”

Tôi nhìn cô ta.

“Vì ba ngày đó đều là sinh nhật tôi.”

“Khá dễ nhớ.”

Không khí lại rơi vào im lặng.

Anh cả có lẽ không muốn tiếp tục chủ đề này.

Anh lấy từ bên cạnh ra một hộp nhung.

“Được rồi.”

“Chuyện hôm nay mọi người đều có lỗi.”

“Ninh Ninh, đây là quà anh mua cho em.”

Tôi nhận lấy.

Bên trong là một chiếc vòng cổ kim cương.

Rất đẹp.

Tôi còn chưa kịp nói cảm ơn thì ánh mắt chợt dừng lại trên cổ Thẩm Uyển Nhu.

Cô ta đang đeo một mặt dây chuyền hình giọt nước bằng ngọc xanh.

Tôi từng thấy nó.

Ba năm trước, ngày mẹ đến đón tôi, bà đã mang theo một quyển album cũ.

Trong đó có ảnh bà đeo chính chiếc dây chuyền ấy.

Bà nói:

“Đây là vật bà ngoại con để lại.”

“Bà nói sau này phải truyền cho con gái ruột của mẹ.”

“Con mất tích nhiều năm như vậy, mẹ vẫn luôn giữ nó.”

Tôi nhìn cổ Thẩm Uyển Nhu.

“Mẹ.”

Bà giật mình.

“Ừ?”

“Dây chuyền đó là của con sao?”

Thẩm Uyển Nhu vô thức nắm lấy mặt ngọc.

Mẹ lập tức nói:

“Chuyện này…”

“Có phải không?”

Bà im lặng vài giây.

“Về lý thì đúng là bà ngoại để lại cho con.”

Tôi gật đầu.

“Vậy tại sao cô ấy đeo?”

Sắc mặt mẹ trở nên mất tự nhiên.

“Năm Uyển Nhu hai mươi t/u/ổ/i, nó phải phẫu thuật.”

“Nó rất sợ.”

“Mẹ nghĩ ngọc bình an nên cho nó đeo tạm, coi như lấy may.”

“Tạm bao lâu?”

“Hơn ba năm.”

“Bao giờ trả?”

Thẩm Uyển Nhu lập tức tháo dây chuyền.

“Em trả chị.”

Nhưng cô ta vừa đưa tay ra sau gáy, mẹ đã giữ tay cô ta.

“Không cần!”

“Mẹ đã cho con rồi thì chính là của con.”

Tôi nhìn bà.

“Vừa rồi mẹ nói cho cô ấy đeo tạm.”

Mẹ nghẹn lời.

Tôi hỏi lại:

“Rốt cuộc là cho mượn hay cho luôn?”

“Ninh Ninh, chỉ là một món trang sức thôi.”

“Con thích ngọc, mẹ mua cho con cái khác.”

“Con không hỏi giá.”

Tôi chỉ vào mặt dây chuyền.

“Con đang hỏi quyền sở hữu.”

Mẹ đỏ mắt.

“Con nhất định phải giành với Uyển Nhu sao?”

“Không.”

“Nếu nó vốn là của cô ấy, con không cần.”

“Nếu là của con, cô ấy trả lại.”

“Có gì khó sao?”

Anh ba không nhịn nổi.

“Một món đồ mà thôi! Em thiếu trang sức chắc?”

“Không thiếu.”

“Vậy còn đòi?”

“Anh cũng không thiếu điện thoại.”

Tôi chỉ chiếc điện thoại trong tay anh ta.

“Đưa em đi.”

Anh ta lập tức nắm chặt điện thoại.

“Dựa vào đâu?”

“Anh xem.”

Tôi gật đầu.

“Anh cũng biết không thiếu và thuộc về mình là hai chuyện khác nhau.”

Anh ba: “…”

Bố vừa bước từ ngoài vào đúng lúc ấy.

“Lại xảy ra chuyện gì?”

Anh ba lập tức nói:

“Thẩm Ninh muốn giật dây chuyền của Uyển Nhu.”

Tôi sửa lại:

“Không phải.”

“Em đang xác nhận nó thuộc về ai.”

“Có khác gì đâu?”

“Khác.”

“Nếu của cô ấy, em không lấy.”

“Nếu của em, đó không gọi là giật.”

Bố nhìn mặt dây chuyền trên cổ Thẩm Uyển Nhu, dường như cũng nhớ ra nguồn gốc.

Ông im lặng vài giây.

“Chuyện này để sau.”

“Ngày mai còn việc quan trọng hơn.”

Tôi nhìn ông.

“Việc gì?”

“Chuyển hộ khẩu của con về nhà.”

Tôi ngẩn ra.

Ba năm trước, khi được tìm về, hộ khẩu của tôi vẫn nằm ở thị trấn nơi bố mẹ nuôi sinh sống.

Khi ấy bố nói phải xử lý một số giấy tờ.

Một tháng sau tôi hỏi, mẹ bảo đang làm.

Nửa năm sau tôi hỏi, anh cả nói không cần gấp.

Một năm sau, bố nói thư ký sẽ xử lý.

Rồi ba năm trôi qua.

Không có gì thay đổi.

Thẩm Uyển Nhu bỗng cười.

“Cuối cùng chị cũng được chuyển hộ khẩu về rồi.”

Tôi quay sang nhìn cô ta.

Nụ cười trên môi cô ta chậm rãi cứng lại.

“Tại sao cô nói ‘cuối cùng’?”

“Em… vui thay cho chị.”

“Không đúng.”