Thiết Bị Định Vị Dưới Gầm Xe

An Thanh Như nhìn tôi.

“Anh ta bảo em từng nói một câu, đến giờ anh ta vẫn nhớ.”

“Câu gì?”

“Từng có lần em nói… trong ngành an ninh mạng, thứ khó đề phòng nhất chưa bao giờ là hacker.”

“Mà là người nằm cạnh mình trên giường.”

An Thanh Như đặt tách trà xuống.

“Câu này em nói từ năm năm trước rồi.”

Tôi không đáp.

Bên ngoài lớp kính là khoảng giữa của khu điện tử, đám đông chen chúc quanh quầy giảm giá điện thoại.

Ánh nắng xuyên qua mái vòm kính, rơi lên chiếc áo khoác đen của An Thanh Như…

Cũng rơi lên chiếc váy cotton bạc màu của tôi.

“Chị An.”

Tôi cất chiếc hộp vào túi.

“Giúp em tìm vài thứ trong hệ thống công ty anh ta.”

“Ví dụ?”

“Biển thủ tài chính. Sổ sách bất thường. Hoặc bất cứ thứ gì đủ khiến anh ta phải trắng tay khi ly hôn.”

“Cho chị bao lâu?”

“Một tháng.”

An Thanh Như gật đầu.

“Còn em?”

“Tôi đi mua trà sữa.”

Tôi rời khỏi quán trà, đi đến thang máy rồi nhấn tầng ba.

Tầng ba khu điện tử không bán điện thoại, cũng chẳng bán laptop.

Nơi này chuyên thiết bị giám sát và đồ an ninh.

Quầy của Trịnh Thủ Nghĩa nằm ở góc trong cùng, bên trên treo tấm bảng viết tay xiêu vẹo:

“Điện tử Thủ Nghĩa — chuyên trị mọi ca khó của điện thoại.”

Anh ta ngồi sau quầy, vừa thấy tôi đã cười toe:

“Trà sữa đâu?”

“Quên rồi.”

“Vô lương tâm thật.”

Anh ta tiện tay cầm một chiếc điện thoại trên bàn lên.

“Thiết bị định vị chị An mang cho em nhận được chưa?”

“Rồi. Nhưng hôm nay em đến là muốn hỏi…”

Tôi dừng một chút.

“Điện thoại của em có bị cài phần mềm chia sẻ màn hình không?”

Trịnh Thủ Nghĩa lập tức đưa tay ra.

“Đưa đây.”

Tôi đưa điện thoại cho anh ta.

Anh ta cắm cáp dữ liệu, màn hình lập tức hiện ra từng dòng code chạy dày đặc.

Ba phút sau, anh ta ngẩng đầu lên.

Sắc mặt thay đổi hẳn.

“Em gái.”

Giọng anh ta trầm xuống.

“Điện thoại này bị cài phần mềm đồng bộ màn hình.”

“Ba năm hai tháng.”

“Toàn bộ tin nhắn, lịch sử cuộc gọi, ảnh chụp…”

“Đều được sao chép theo thời gian thực sang một thiết bị khác.”

Tôi im lặng vài giây rồi hỏi:

“Gỡ được không?”

“Được.”

“Nhưng anh không khuyên em làm vậy.”

“Tại sao?”

“Bởi vì chỉ cần em gỡ…”

Anh ta tựa lưng vào ghế.

“Bên kia sẽ nhận được thông báo ngay lập tức.”

“Hắn biết em phát hiện ra rồi thì lợi thế của em mất sạch.”

Anh ta gõ gõ ngón tay lên mặt bàn.

“Cứ để nguyên.”

“Hắn muốn nhìn thấy gì, em cứ cho hắn nhìn.”

“Còn những thứ em không muốn hắn thấy…”

Anh ta đẩy một chiếc điện thoại mới về phía tôi.

“Dùng cái này.”

Tôi cầm lên mở máy.

Màn hình sạch trơn.

Không tài khoản.

Không dữ liệu.

Không dấu vết.

“Máy này đi đường riêng của chị An.”

“Không ai truy vết được.”

“Muốn điều tra gì thì dùng nó.”

“Bao nhiêu tiền?”

Trịnh Thủ Nghĩa bật cười.

“Năm đó em giúp anh khôi phục dữ liệu bị mã độc khóa, có lấy tiền không?”

Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.

Bốn mươi tuổi.

Trên tay còn những vết sẹo do mỏ hàn để lại.

Nhưng trong mắt vẫn còn ánh sáng của những năm tháng cùng nhau làm bảo mật.

“Cảm ơn anh, anh Trịnh.”

“Đừng khách sáo.”

Anh ta xua tay.

“Hôm nào mời anh ăn lẩu là được.”

Nói xong lại liếc sang chiếc hộp trong tay tôi.

“Còn cái định vị kia…”

“Em tính dùng thế nào?”

“Giữ lại.”

Tôi cất điện thoại mới vào ngăn bí mật trong túi xách.

“Làm bằng chứng.”

“Chỉ vậy thôi?”

Tôi khẽ cong môi.

“Còn phải để anh ta tự bước vào bẫy nữa.”

Lúc tôi ra khỏi khu điện tử, mặt trời đã lên cao chói mắt.

Điện thoại rung lên.

Là tin nhắn của Thẩm Cảnh Nghiêu.

“Hôm nay đi chơi vui không?”

Tôi cúi đầu trả lời:

“Vui lắm. Chị An còn dạy em vài cách quản lý chuyện trẻ con dùng điện thoại.”

Tin nhắn vừa gửi đi, anh ta lập tức trả lời.

“Vậy là tốt rồi.”

“Tối nay muốn ăn gì?”

“Anh chọn đi.”

“Anh chọn gì em cũng ăn?”

“Ừ.”

Một icon mặt cười nhanh chóng hiện lên màn hình.

Tôi nhìn cái icon ấy vài giây rồi khóa điện thoại.

Chiếc điện thoại này có phần mềm đồng bộ màn hình của anh ta.

Mỗi tin nhắn.

Mỗi tấm ảnh.

Mỗi dòng chat.

Anh ta đều nhìn thấy.

Đó chính là cảm giác an toàn anh ta muốn có.

Một người vợ có thể bị kiểm tra bất cứ lúc nào.

Giám sát bất cứ lúc nào.

Khống chế bất cứ lúc nào.

Mà đó…

Cũng là thứ tôi đang cần.

Chiếc điện thoại thật sự của tôi nằm trong ngăn bí mật của túi xách.

Đó là điểm mù kỹ thuật của Thẩm Cảnh Nghiêu.

Anh ta sẽ không bao giờ biết bên trong chiếc điện thoại ấy có gì.

Giống như anh ta sẽ không bao giờ biết…

Người vợ ngoan ngoãn suốt năm năm kia, đã bắt đầu ghi sổ rồi.

Mỗi lần mở phòng là một con số.

Mỗi khoản chuyển tiền là một con số.

Từng tháng một.

Từng khoản một.

Cộng dồn suốt năm năm.

Sắp đến lúc tính tổng rồi.

Tôi bước vào bãi đỗ xe, mở cửa xe ngồi vào trong.

Trong xe vẫn còn bình giữ nhiệt Thẩm Cảnh Nghiêu chuẩn bị cho tôi từ sáng.

Kỷ tử được ngâm vừa đủ.

Tôi mở nắp, uống một ngụm rồi khởi động xe.

Trong gương chiếu hậu, tòa nhà khu điện tử dần nhỏ lại phía sau.

Điện thoại lại rung lên.

Lần này không phải Thẩm Cảnh Nghiêu.

Mà là An Thanh Như.

“Người em nhờ chị điều tra — chị Hà ở tiệm rửa xe, tên Hà Quế Chi.”

“Lý lịch sạch.”

“Ly hôn, sống một mình, mở tiệm rửa xe mười lăm năm.”

“Có thể tin được.”

Tôi trả lời:

“Em biết rồi.”

An Thanh Như dừng một chút rồi nói tiếp:

“Còn một chuyện nữa.”

“Chuyện gì?”

“Hiệu trưởng trường mẫu giáo của Tri Ngư là bạn đánh bài với mẹ chồng em.”

“Lịch sử đưa đón con, toàn bộ đơn xin nghỉ học hay về sớm…”

“Mẹ chồng em đều xem được.”

Tay tôi siết chặt vô lăng trong vô thức.

Một lúc sau mới chậm rãi thả lỏng.

“Cảm ơn chị đã nói cho em biết.”

“Em không thấy bất ngờ à?”

Tôi nhìn dòng xe đông nghịt phía trước, khẽ cười.

“Bây giờ thì không nữa.”

Cúp điện thoại.

Tôi lái xe rời khỏi bãi đỗ, hòa vào dòng người giờ cao điểm.

Năm năm.

Thiết bị định vị được gắn suốt ba năm.

Phần mềm đồng bộ màn hình tồn tại ba năm hai tháng.

Lịch sử ngoại tình kéo dài ba năm.

Người phụ nữ kia tên Tôn Vãn Đường.

Mẹ chồng theo dõi lịch đón con của tôi.

Trường mẫu giáo của con bé cũng là một điểm giám sát khác.

Tôi từng nghĩ mình chỉ là một bà nội trợ toàn thời gian.

Hóa ra…

Là một tù nhân toàn thời gian.

Được yêu cầu phải dịu dàng.

Phải ngoan ngoãn.

Phải báo cáo.

Phải “được bảo vệ” trong một chiếc lồng được dát bằng hôn nhân và tình yêu.

Tôi nhìn đèn đỏ phía trước chậm rãi chuyển sang màu xanh.

Khẽ đạp ga.

Được thôi.

Nếu đã là tù nhân…

Vậy thì vượt ngục đi.

3

Hai tuần đầu tiên, tôi sống trong điện thoại của Thẩm Cảnh Nghiêu như một bà nội trợ toàn thời gian đúng nghĩa.

Buổi sáng rán trứng cho anh ta, chụp ảnh đăng vòng bạn bè:

“Hôm nay chồng khen trứng mình rán vừa đẹp vừa ngon.”

Trong ảnh là quả trứng lòng đào rắc mè trắng, bên cạnh còn cố ý để chiếc cặp công văn của anh ta lọt vào khung hình.

Buổi sáng đưa Tri Ngư đến trường, check-in, chụp bồn hoa trước cổng mẫu giáo:

“Trường lại thay hoa mới rồi, Tri Ngư bảo màu hồng đẹp nhất.”

Buổi trưa hẹn chị Vương hàng xóm đi ăn.

Một phần salad healthy.

Chị ấy thao thao bất tuyệt chuyện đội thi công nhà chị cắt xén vật liệu, còn tôi vừa nghe vừa chụp bộ dao nĩa trên bàn:

“Ăn healthy cũng phải có cảm giác nghi thức chứ.”

Buổi chiều đi siêu thị, chụp xe đẩy đầy rau hữu cơ, sữa trẻ em cho Tri Ngư và cả hộp bánh đào tô mẹ chồng thích ăn:

“Mua cho mẹ, mẹ thích hãng này lắm.”

Buổi tối nấu sườn xào chua ngọt, bày biện cẩn thận, cố ý chụp cả bộ bát đũa của Thẩm Cảnh Nghiêu vào ảnh:

“Đợi chồng về ăn cơm.”

Mỗi bài đăng đều là thật.