Tiếng Gõ Cửa Đêm Khuya

Tiếng gõ cửa giữa đêm khiến tôi lạnh sống lưng.

Người đứng ngoài cửa là cô bạn thân đã mất tích suốt bốn mươi bảy ngày. Nhưng thứ trở về… dường như không còn là người nữa.

Tiếng “cót két” khẽ vang lên.

Ngoài cửa là Đường Đường.

C/ơ th/ể cô ấy tàn khuyết, đ/ứt l/ìa từng mảng, hơi lạnh trên người thấm thẳng vào tận xương tủy. Chỉ nhìn thôi cũng biết cô ấy đã ở bên bờ hóa thành lệ quỷ.

“Tớ hết đường lùi rồi, chỉ đành đến tìm cậu.”

Giọng cô ấy vỡ vụn như sắp tan biến.

Tôi nhìn những mảnh th/i th/ể rơi rụng trên người cô ấy, trong lòng rối như tơ vò.

“Cậu biết rõ bộ dạng này đáng sợ đến mức nào mà.”

“Tớ nhớ… cậu là thợ kh/âu x/ác.”

Cô ấy lẩm bẩm.

Nghề của tôi có thể vá lại nh/ục th/ân, rà soát ký ức và thanh tẩy linh hồn.

Đứng trước người bạn thân nhất năm xưa, tôi không thể làm ngơ.

01. Khách đến trong đêm mưa

Mưa rả rích đến nửa đêm, ngoài hẻm chỉ còn tiếng nước chảy.

Tôi xếp nốt bộ áo tang cuối cùng, vừa định tắt đèn thì có tiếng gõ cửa.

Ba tiếng.

Rất khẽ.

Giống như những khớp ngón tay không còn chút sức lực, chỉ đành trượt dọc theo tấm ván cửa.

Tôi không nhúc nhích.

Kẻ tìm đến tôi vào giờ này, thường không phải là người sống.

Quy củ do tổ tiên truyền lại được viết rõ trên bức tường giữa nhà:

Qua giờ Tý không mở cửa, oán hồn không được vào nhà.

Nhưng người bên ngoài lại gõ thêm ba tiếng nữa.

Lần này, cô ấy lên tiếng.

“Thanh Hòa.”

Cây kim trong tay tôi rơi tạch xuống bàn.

Giọng nói đó quá quen thuộc.

Quen đến mức sống lưng tôi lạnh toát từng cơn.

Đường Đường đã mất tích bốn mươi bảy ngày.

Mẹ cậu ấy đã tìm khắp từ nam chí bắc trong thành phố, nhà họ Hạ cũng đã đăng tin tìm người, phía cảnh sát chỉ bảo vẫn đang điều tra.

Tất cả mọi người đều nói có lẽ cậu ấy đã bỏ trốn rồi.

Chỉ có tôi là không tin.

Đường Đường không phải là người sẽ bỏ mặc mẹ mình.

Cậu ấy cũng không phải người sẽ đào hôn.

Tôi bước ra cửa, cách một lớp cửa gỗ hỏi vọng ra.

“Ai đó?”

Bên ngoài im lặng một lát.

Nước mưa men theo khe cửa rỉ vào, mang theo một mùi tanh hôi lạnh lẽo.

Cậu ấy nói:

“Mình bước đường cùng rồi.”

Tôi nhắm chặt mắt.

Khoảnh khắc then cửa được kéo ra, hơi lạnh ùa thẳng vào nhà.

Ngoài cửa là một người phụ nữ.

Tóc dài bết vào hai bên má, khuôn mặt trắng bệch không còn giọt máu, chiếc váy đỏ trên người ướt sũng nước mưa.

Cậu ấy ngẩng đầu nhìn tôi.

Nửa khuôn mặt vẫn là Đường Đường.

Nhưng nửa kia, giống như đã bị bóng đêm gặm mất.

Cậu ấy ôm trước ngực một chiếc vali màu đen.

Góc vali đang nhỏ nước.

Từng giọt, từng giọt rớt xuống bậu cửa.

Tôi không nhường đường.

“Cậu biết quy củ mà.”

Đường Đường nhìn tôi, môi mấp máy:

“Mình nhớ. Người chết rồi thì không được bước vào tiệm khâu xác. Người oán khí nặng, càng không được vào.”

Tôi nhìn chằm chằm xuống chân cậu ấy.

Đường Đường không có bóng.

Nước mưa xuyên qua gấu váy cậu ấy, đọng thành một vũng nhỏ trên mặt đất.

Tim tôi thắt lại, nhưng vẫn phải nói hết câu:

“Nếu cậu bước vào, đêm nay cổng âm của cả con hẻm này sẽ mở tung mất.”

Đường Đường cúi đầu.

Cậu ấy đẩy chiếc vali lên trước một chút.

“Nhưng nếu không vào, mình sẽ tan biến mất.”

Gió thổi rít qua con hẻm.

Cơ thể cậu ấy lảo đảo, nơi bả vai nứt ra một khe hở xám xịt.

Tôi nhìn thấy sợi chỉ đỏ trên cổ tay cậu ấy.

Đó là sợi chỉ tôi tết cho cậu ấy hồi năm ngoái.

Cậu ấy nói đeo vào để chặn đào hoa dữ (những mối tình tồi tệ).

Sau này lúc Hạ Thừa Tuấn đến đón, cậu ấy còn giơ tay lên khoe với tôi:

“Cậu xem, không chặn được chân ái đâu.”

Lúc đó tôi chỉ cười mắng cậu ấy ngốc.

Bây giờ, sợi chỉ đỏ đó đã đứt mất một nửa, găm sâu vào khúc xương cổ tay đang tím tái.

Tôi mở cửa rộng hơn một chút.

“Trong vali là gì?”

Đường Đường ngước mắt nhìn tôi.

Đáy mắt cậu ấy tối đen, không còn chút tia sáng nào.

“Là mình.”

Bóng đèn sợi đốt trong nhà đột ngột nhấp nháy.

Tôi nhường đường cho cậu ấy bước vào gian chính.

Khoảnh khắc cửa đóng lại, tiếng mưa bên ngoài như bị một nhát dao chém đứt ngang.

Đường Đường đứng trước bàn thờ, không dám bước lên thêm.

Trên bàn thờ đặt tượng Tổ sư gia.

Tổ sư gia tay cầm một chiếc kim bạc.

Cây kim đó chuyên dùng để khâu xác người chết, cũng chuyên cắt đứt oán hồn.

Đường Đường liếc nhìn một cái, lập tức cúi gầm mặt.

Cậu ấy sợ.

Không phải sợ tôi.

Mà là sợ chính mình sẽ thật sự biến thành một thứ ma quỷ mất trí.

Tôi đặt chiếc vali lên bàn khâu xác.

Khóa kéo rất nặng.

Kéo được một nửa, đầu ngón tay tôi khựng lại.

Đường Đường đứng phía sau tôi, giọng vỡ nát như bị gió lùa:

“Đừng sợ.”

Tôi khẽ cười.

“Hồi bé tôi từng theo bà ngoại khâu cả những xác chết bị cháy chỉ còn trơ xương. Tôi sợ cái gì chứ.”

Nói thì nói vậy.

Nhưng khi vali mở ra, tôi vẫn phải nghiến chặt răng.

Bên trong không phải là một thi thể toàn vẹn.

Chỉ có vài phần thi thể tàn khuyết được bọc bằng vải thô.

Mỗi phần đều bị yểm bằng bùa vàng.

Bùa đó không phải là chú trấn hồn.

Mà là chú khóa oán (khóa chặt oán khí).

Có kẻ không muốn cậu ấy được đầu thai.

Cũng không muốn cậu ấy nói ra sự thật.

Tôi vươn tay chạm vào tờ bùa đầu tiên.

Bùa vừa tách khỏi da thịt, đèn trong nhà vụt tắt toàn bộ.

Đường Đường phát ra một tiếng rên đau đớn kìm nén trong bóng tối.

Lúc đèn sáng lên, tròng trắng mắt cậu ấy đã bắt đầu chuyển sang màu đen.

Tôi lập tức rút kim bạc, đâm vào vị trí cách ấn đường (giữa hai lông mày) của tàn hồn cậu ấy đúng một thốn.

“Đường Đường, nhìn tôi.”

Cậu ấy ngẩng lên.

Tôi gằn từng chữ:

“Tôi có thể khâu lại thi thể cậu. Cũng có thể nhìn thấy những gì cậu đã trải qua trước khi chết. Nhưng cậu phải trụ cho vững. Nếu cậu biến thành lệ quỷ trước, tôi sẽ tự tay ghim chặt cậu lại.”

Đường Đường nhìn tôi, bỗng nhiên mỉm cười.

Nụ cười rất nhẹ, và cũng rất khó coi.

“Vậy cậu làm nhanh lên. Vì kẻ đầu tiên giết mình, sáng mai sẽ đến đốt giấy tiền cho mình đấy.”

Cây kim trong tay tôi khựng lại giữa không trung.

Bên ngoài cửa chính, tiếng gõ cửa lại vang lên.

Lần này, giọng một người đàn ông ôn hòa vọng vào.

“Cô Mạnh. Tôi là Hạ Thừa Tuấn. Tôi đến đón Đường Đường về nhà.”

02. Mũi kim đầu tiên

Hạ Thừa Tuấn đứng ngoài cửa, không che ô.

Nước mưa làm ướt sũng bộ đồ vest, nhưng anh ta vẫn giữ vẻ ngoài lịch lãm, tươm tất.

Anh ta là vị hôn phu của Đường Đường.

Một doanh nhân trẻ tuổi có tiếng trong thành phố.

Sau khi Đường Đường mất tích, anh ta đã lên truyền hình phỏng vấn ba lần.

Lần nào cũng đỏ hoe mắt, nói rằng nhất định sẽ đợi cô về.

Bây giờ cậu ấy thực sự đã về rồi.

Anh ta lại đứng ngoài cửa, giọng nói vững vàng không chút xáo trộn.

“Cô Mạnh, tôi biết Đường Đường đã đến đây.”

Tôi nhìn anh ta qua khe cửa.

“Sao anh biết?”