Từ Bỏ Phó Thanh Thời

Lần này anh ta nghe máy.

“Anh ở đâu?” tôi hỏi.

Giọng Phó Thanh Thời ở đầu bên kia rất tùy ý:

“Đang đưa Chân Chân đi khám thai, không đi được. Em chờ một lát, anh xong việc sẽ qua.”

“Tôi đã nói rồi, hẹn hai giờ làm thủ tục ly hôn.”

“Ly hôn có chạy đi đâu được đâu.” Anh ta như đang dỗ một đứa trẻ vô lý. “Chờ Chân Chân khám xong rồi nói. Cúp đây.”

Chờ.

Lại là chờ.

Tôi nhìn dòng người qua lại trong sảnh.

Những cặp vợ chồng đến làm thủ tục ly hôn.

Có người khóc đỏ mắt, có người mặt không cảm xúc.

Trước đây tôi cũng từng khóc như thế, từng đau đến xé lòng như thế.

Rồi trong phút mềm lòng của anh ta, đổi lấy “phần thưởng” không ly hôn.

Nhưng hôm nay, phần thưởng tôi muốn không phải cái đó.

Nhân viên gọi số tiếp theo.

Tôi tìm số luật sư, gửi một tin nhắn:

【Luật sư Vương, giúp tôi làm thủ tục ly hôn qua kiện tụng. Chiều nay tôi gửi tài liệu cho anh.】

Tối đó, ông cụ nhà họ Phó thúc giục mấy lần, cuối cùng tôi vẫn về nhà cũ một chuyến.

Trên đường đi, tôi cứ nghĩ mãi: phải giải thích với ông cụ thế nào?

Nói con trai ông làm người khác có bầu?

Nói con trai ông ép tôi ly hôn?

Hay nói tôi đã chuẩn bị kiện ly hôn rồi?

Thứ gọi là tình nghĩa, đôi khi còn phiền phức hơn cả kiện tụng.

Khi đến nơi, chỉ có một mình tôi.

Ông cụ khựng lại.

“Thanh Thời đâu?”

“Anh ấy bận.” Tôi nói.

“Bận?” Ông cụ đặt đũa xuống bàn. “Có chuyện gì quan trọng hơn vợ mình?”

Tôi im lặng.

Ông cụ Phó và ba tôi là bạn vào sinh ra tử. Khi còn trẻ, hai người từng cùng nhau liều mạng.

Ông cụ một lòng muốn hai nhà kết thông gia, nhưng mẹ Phó không đồng ý.

Bà ta chê gia thế tôi thấp, lại vì tôi từng bệnh nặng, cảm thấy bát tự của tôi không đủ cứng.

Là Phó Thanh Thời nhất quyết không buông tay.

Một mình anh ta chạy đến chùa Quảng Tế ở phía nam thành phố, quỳ từng bậc thềm trước cổng chùa.

Chín mươi chín bậc, đầu gối rách toạc.

Anh ta quỳ trước Phật nói:

“Con có thể không ở bên Đường Khánh, chỉ cầu mong cô ấy bình an.”

Biết chuyện này, tôi đã khóc một trận lớn.

Giữa chúng tôi, từ trước đến nay luôn là anh ta xông lên phía trước, còn tôi vì tự ti mà lùi về sau.

Sau lần đó, tôi nắm tay anh ta nói:

“Em không trốn nữa. Anh muốn cưới, em dám gả.”

Sau này bệnh thật sự khỏi.

Tôi chủ động theo anh ta về nhà.

Ông cụ Phó vui mừng, chuyển một phần ba quyền chọn cổ phần dưới tên mình cho tôi làm của hồi môn.

Ông nói là để người nhà họ Phó nhìn thấy, cũng là cho tôi một sự bảo đảm.

Khi ấy tôi tưởng chướng ngại lớn nhất là mẹ Phó.

Bây giờ nhìn lại, người ngoài chưa bao giờ là vật cản của một mối tình.

Tôi đang nghĩ xem phải mở miệng thế nào thì cửa bị đẩy ra.

Phó Thanh Thời ôm Hứa Chân Chân đi vào, nhìn thấy tôi thì sững lại.

Mặt ông cụ lập tức đen sì.

“Đồ khốn, loại người nào cũng dám đưa về nhà à?”

Phó Thanh Thời ôm Hứa Chân Chân ngồi xuống, giọng nhẹ nhàng:

“Ba, chỉ ăn bữa cơm thôi mà, đến mức đó sao?”

Sau đó anh ta nhìn tôi một cái.

“Đường Khánh, em về trước đi.”

Có lẽ cảm thấy cần giải thích thêm một câu, anh ta lại ghé qua nhỏ giọng bổ sung:

“Anh tưởng em sẽ không đến nên mới đưa cô ấy đến. Hôm nay là sân khấu của cô ấy, hiểu không?”

Tôi bật cười.

Sân khấu.

Anh ta chống lưng cho một người phụ nữ đến mức còn chưa ly hôn đã đưa về nhà gặp cha mẹ.

Trước đây tôi còn tưởng anh ta với Hứa Chân Chân cũng chỉ chơi cho vui.

Hết mới mẻ rồi đổi người khác.

Xem ra tôi nghĩ sai rồi.

Mẹ Phó đi xuống, ánh mắt quét qua mặt tôi, rồi nhìn Hứa Chân Chân.

“Đây là đứa mang thai bên ngoài đó à? Nhà chúng ta đúng là toàn rước những thứ không ra gì.”

Một câu, mắng hai người.

Trước đây Phó Thanh Thời sẽ chắn trước mặt tôi và nói “Đường Khánh là người con chọn”.

Nhưng hôm nay anh ta nhíu mày ôm lấy Hứa Chân Chân.

“Người phụ nữ của con chưa đến lượt mẹ chỉ trỏ.”

Giọng điệu còn cứng hơn khi bảo vệ tôi năm đó.

Hứa Chân Chân dựa vào lòng anh ta, đỏ vành mắt.

Cô ta mãi mãi mang dáng vẻ bị cả thế giới bắt nạt.

Không giống tôi, dù bị mắng cũng như thể trời có sập vẫn tự mình gánh được.

Tôi chán nản đứng dậy.

“Con đi trước.”

Ông cụ không giữ được tôi.

Phó Thanh Thời cũng không rảnh nhìn tôi.

Khoảnh khắc bước ra khỏi cửa nhà họ Phó, tôi bỗng nhớ đến chuyện chín mươi chín bậc thềm kia.

Anh ta từng quỳ trước Phật nói: “Con có thể không ở bên Đường Khánh, chỉ cầu mong cô ấy bình an.”

Được thôi.

Anh ta được như nguyện rồi.

…

Ly hôn thuận lợi hơn tôi tưởng.

Có lẽ Phó Thanh Thời nghĩ đợi Hứa Chân Chân sinh con xong, hai chúng tôi tái hôn, mọi thứ sẽ trở lại như cũ.

Ngày ký biên bản hòa giải, tuy anh ta đến muộn bốn mươi phút, nhưng đến nơi vẫn cầm bút ký rất trơn tru.

Sau đó anh ta ghé sát tôi, hiếm khi dùng giọng dỗ dành:

“Không phải em vẫn luôn muốn tổ chức một đám cưới sao?”

“Đợi lần tái hôn này, anh tự tay tổ chức cho em. Hòn đảo em thích, váy cưới trắng em thích, tất cả những gì em thích, anh đều cho em.”

Tôi ngước mắt nhìn anh ta.

“Phó Thanh Thời, không cần nữa.”

Anh ta sững một giây, rồi bật cười.

“Anh biết em thấy vợ chồng già rồi không cần mấy thứ hình thức này, nhưng đây là đám cưới anh nợ em. Dù sao cũng phải bù.”

Tôi lắc đầu.

“Một tuần sau anh…”

Tôi vừa nói được một nửa thì điện thoại anh ta nổ chuông liên tục.

Phó Thanh Thời nghe máy xong liền bật dậy.

“Sao lại đau bụng? Anh đến ngay!”

Anh ta đi được hai bước bỗng dừng lại, quay đầu nhìn tôi.

“Anh biết một tuần sau nhận được biên bản hòa giải thì quan hệ hôn nhân của chúng ta chính thức chấm dứt. Nhưng đó chỉ là hình thức. Biên bản hòa giải là của tòa án, em là của anh. Hai chuyện khác nhau.”

Anh ta vỗ vai tôi, rồi xoay người chạy đi.

Tôi đứng trước cửa phòng hòa giải, nói nốt nửa câu còn lại:

“…Một tuần sau, thứ anh nhận được không chỉ có biên bản hòa giải đâu.”

…

Ngày biên bản hòa giải được gửi đến nhà cũ họ Phó.

Phó Thanh Thời bị ông cụ mắng một trận qua điện thoại rồi gọi về nhà.

“Ba không quan tâm con dùng cách gì, bây giờ lập tức gọi Đường Khánh về đây. Ba có chuyện muốn nói.”

“Đợi nói xong, thằng nhóc con còn muốn ly hôn thì ba cũng không cản nữa!”

Phó Thanh Thời nhíu mày.

Dù không biết ông cụ muốn nói gì, nhưng trong lòng anh ta rõ hơn ai hết, cuộc ly hôn này hoang đường đến mức nào.

Mấy ngày nay điện thoại yên tĩnh, không có tin nhắn của cô, cũng không có cuộc gọi của cô.

Ngoài miệng anh ta nói “mặc cô ấy”, nhưng trong lòng lại trống rỗng.

Anh ta chưa từng thử cảm giác suốt một tuần không liên lạc với vợ.

Anh ta cần một bậc thang, để mình có thể danh chính ngôn thuận đi tìm cô.