Chiếc Hòm Vàng
Chương 3
Keng!
Cổ tay tôi t/ê r/ần.
Nhã Ninh lập tức qu/ỳ xuống.
“Có thứ gì thật!”
Bố cũng lao vào đ/ào.
Hơn mười phút sau, một chiếc hộp kim loại vuông vức dần lộ ra.
Nó không lớn.
Chỉ cỡ một chiếc vali xách tay.
Nhưng nặng đến mức ba người phải cùng nhau mới nhấc được lên.
Trên nắp hộp có một ô kính nhỏ đã phủ đầy đất.
Tôi lấy tay áo lau sạch.
Rồi rọi đèn pin vào trong.
Một luồng sáng vàng lập tức phản chiếu lên ba khuôn mặt.
Nhã Ninh há hốc miệng.
Bố đứng ch/ết trân.
Còn tay cầm đèn pin của tôi bắt đầu r/un lên.
Bên trong thật sự là vàng.
Từng thỏi.
Từng thỏi một.
Xếp kín cả chiếc hộp.
Mẹ không hề nói d/ối.
Chiếc hòm thật sự tồn tại.
Và ngay khoảnh khắc đó, tôi bỗng nhận ra một chuyện còn đ/áng s/ợ hơn.
Nếu vàng là thật…
Vậy “người quan trọng nhất” mà mẹ nhất quyết b/ắt chúng tôi tìm…
Cũng chắc chắn có thật.
2
Không ai trong chúng tôi lên tiếng.
Gió đêm lùa qua những tán long não, cuốn theo mùi đất ẩm vừa bị đào lên.
Chiếc hộp kim loại nằm giữa ba người.
Ánh vàng hắt qua ô kính nhỏ trên nắp hộp, sáng đến chói mắt.
Nhưng lúc này, chẳng ai còn tâm trạng vui mừng vì số tài sản trước mặt.
Tôi nhìn chằm chằm vào những thỏi vàng xếp ngay ngắn bên trong.
Một suy nghĩ khiến sống lưng tôi lạnh buốt.
Mẹ nói chiếc hòm này dành cho người bà coi trọng nhất.
Nhã Ninh đã đi.
Nó ch/e/t.
Bố đã đi.
Ông ch/e/t.
Tôi cũng đi.
Tôi vẫn ch/e/t.
Điều đó có nghĩa đáp án thật sự không phải bất kỳ ai trong ba người chúng tôi.
Nhưng nhật ký của mẹ lại viết rất rõ.
Trong cuộc đời bà, những người được nhắc đến chỉ có chúng tôi.
Vậy người thứ tư là ai?
Nhã Ninh đột nhiên túm lấy tay áo tôi.
“Chị.”
Giọng nó run lên.
“Chúng ta đem thứ này đi ngay đi.”
Tôi quay đầu nhìn nó.
“Đi đâu?”
“Đồn c/ảnh s/át.”
“Không.”
Bố đột nhiên lên tiếng.
Tôi và Nhã Ninh đồng loạt nhìn ông.
Bố đang nhìn chằm chằm chiếc hòm.
Ánh mắt rất kỳ lạ.
“Không thể mang đi.”
“Vì sao?”
Bố nuốt nước bọt.
“Đây là tài sản mẹ các c/on để lại.”
“Nếu đem đến đồn c/ảnh s/át, chúng ta giải thích nguồn gốc thế nào?”
Tôi cau mày.
“Chúng ta nói đúng sự thật.”
“Đúng sự thật?”
Bố bật cười khô khốc.
“C/on định nói rằng người đã m/ất hai năm báo mộng cho cả nhà, bảo dưới gốc cây có vàng?”
“Người ta sẽ tin à?”
“Ít nhất họ sẽ điều tra nguồn gốc số vàng.”
“Rồi nếu vàng có vấn đề thì sao?”
Câu nói ấy khiến tôi khựng lại.
Bố tiếp tục:
“Cả đời mẹ c/on làm công ăn lương.”
“Nhà mình có bao nhiêu tiền, bố biết.”
“Bà ấy lấy đâu ra từng này vàng?”
Tôi nhìn chiếc hộp.
Đúng.
Đây cũng là chuyện chúng tôi đã bỏ qua.
Mẹ không giàu.
Ngay cả những năm cuối đời mắc b/ệnh, tiền điều trị của bà phần lớn đều lấy từ tiền tiết kiệm của gia đình.
Một người như vậy tuyệt đối không thể âm thầm mua được cả hòm vàng.
Nhã Ninh lập tức hỏi:
“Ý bố là số vàng này không sạch?”
“Bố không biết.”
“Vậy càng phải báo c/ảnh s/át!”
Nó gần như hét lên.
“Bây giờ mạng sống quan trọng hay vàng quan trọng?”
Bố lập tức nổi giận.
“Bố có nói muốn giữ vàng không?”
“Bố chỉ bảo phải suy nghĩ cho kỹ!”
Hai người bắt đầu cãi nhau.
Tôi không tham gia.
Bởi ngay lúc đó, ánh đèn pin của tôi vô tình quét qua mặt trong chiếc hố.
Có thứ gì đó lóe lên.
“Im đi.”
Không ai nghe.
Tôi quát lớn:
“Cả hai im đi!”
Bố và Nhã Ninh cùng dừng lại.
Tôi quỳ xuống cạnh hố.
Dùng tay gạt lớp đất bên thành.
Một góc túi nhựa trong suốt dần lộ ra.
Tôi kéo nó lên.
Bên trong có một chiếc điện thoại cũ.
Nhã Ninh sững sờ.
“Điện thoại của ai?”
Tôi không trả lời.
Chiếc điện thoại đã được bọc kín bằng ba lớp túi chống nước.
Tuy nằm dưới đất nhiều năm nhưng bên ngoài gần như không hư hỏng.
Tôi lật mặt sau.
Bố bỗng biến sắc.
“Của mẹ các c/on.”
Tôi ngẩng đầu.
“Bố chắc chứ?”
“Chắc.”
“Đây là chiếc điện thoại bà ấy dùng trước khi nhập viện.”
“Sau đó bố hỏi thì bà ấy bảo làm m/ất.”
Tim tôi đập mạnh.
Mẹ nói dối.
Bà không làm m/ất điện thoại.
Bà cố tình chôn nó cùng chiếc hòm vàng.
Tôi lập tức nhét điện thoại vào túi.
“Đem cả hai đi.”
Bố hỏi:
“Đi đâu?”
“Về nhà.”
Nhã Ninh sửng sốt.
“Không báo c/ảnh s/át nữa à?”
“Có.”
Tôi nhìn đồng hồ.
“Nhưng trước tiên phải xem trong điện thoại có gì.”
“Chúng ta chỉ còn vài tiếng.”
3
Gần mười một giờ đêm, ba người mới đưa được chiếc hòm về căn hộ.
Chúng tôi không mở nó.
Chiếc điện thoại mới là thứ quan trọng hơn.
Tôi tháo lớp túi nhựa cuối cùng.
Máy đã hết pin từ lâu.
May mắn đó là một mẫu điện thoại phổ biến.
Bố lục trong ngăn kéo tìm được dây sạc cũ.
Cắm điện.
Màn hình không sáng.
Một phút.
Hai phút.
Năm phút.
Nhã Ninh đi tới đi lui trong phòng khách.
“Có khi hỏng rồi.”
“Chờ thêm.”
Mười phút sau.
Màn hình bỗng rung nhẹ.
Biểu tượng pin xuất hiện.
Cả ba gần như đồng thời lao tới.
Điện thoại khởi động.
Màn hình khóa hiện ra.
Cần sáu chữ số.
Bố thử ngày sinh của mẹ.
Sai.
Ngày cưới.
Sai.
Sinh nhật Nhã Ninh.
Sai.
Sinh nhật tôi.
Vẫn sai.
Chỉ còn bốn lần thử.
Nhã Ninh bắt đầu hoảng.
“Đừng nhập bừa nữa.”
Tôi cầm điện thoại lên.
Sáu chữ số.
Nếu đây là thứ mẹ cố ý chôn cùng vàng, mật mã nhất định phải là một con số có ý nghĩa đặc biệt.
Tôi nhìn bức ảnh cây long não đặt trên bàn.
Rồi chợt nhớ tới album.
“Mẹ chụp bức ảnh này năm nào?”
Bố lắc đầu.
Tôi lấy ảnh lên.
Ở góc dưới có ngày tháng do máy ảnh tự động in.
14/03/2011.
Tôi nhập 140311.
Tách.
Điện thoại mở khóa.
Nhã Ninh suýt hét lên.
Tôi lập tức bật chế độ máy bay để tránh bất kỳ dữ liệu nào bị đồng bộ hoặc xóa từ xa.
Sau đó mở thư viện ảnh.
Không có gì đặc biệt.
Ảnh gia đình.
Ảnh bệnh viện.
Ảnh hóa đơn.
Ảnh thuốc.
Tôi mở tin nhắn.
Phần lớn là những đoạn trò chuyện bình thường.
Cho đến khi kéo xuống gần cuối, tôi nhìn thấy một cái tên.
“Trần Mạn.”
Tôi chưa từng nghe.
Bố lại lập tức ngẩng đầu.
“Trần Mạn?”
“Bố biết?”
Ông im lặng.
Tôi nhìn ông.
“Bố.”
Ông chậm rãi ngồi xuống.
“Là bạn thân hồi trẻ của mẹ các c/on.”
“Sau này hai người không liên lạc nữa.”
“Vì sao?”
“Bố không rõ.”
“Khoảng mười mấy năm trước họ đột nhiên cãi nhau.”
“Sau đó mẹ các c/on không nhắc đến cô ấy nữa.”
Tôi mở đoạn hội thoại.
Tin nhắn cuối cùng được gửi cách ngày mẹ nhập viện ba tháng.
Chỉ có vài câu.
Mẹ:
“Tôi đã chuẩn bị xong.”
Trần Mạn:
“Bà thật sự muốn làm vậy?”
Mẹ:
“Tôi không còn nhiều thời gian.”
Trần Mạn:
“Còn ba người nhà bà?”
Mẹ:
“Họ sẽ tự chọn.”
Trần Mạn:
“Nếu chọn sai thì sao?”
Mẹ:
“Đó là số của họ.”
Căn phòng im phăng phắc.
Nhã Ninh bắt đầu run.
“Chị…”
Tôi kéo tiếp.
Không còn tin nhắn.
Nhưng trong mục ghi chú có một tệp được khóa riêng.
Tên tệp chỉ có hai chữ.
“Di chúc.”
Chúng tôi nhìn nhau.
Tôi bấm vào.
Lại yêu cầu mật khẩu.
Lần này là bốn chữ số.
Tôi thử 0314.
Sai.
Bố bỗng nói:
“0726.”
Tôi quay sang.
“Ngày gì?”
Ông nhìn xuống đất.
Đọc tiếp: Chương 4 →
