Đêm người chồng làm lính cứu hỏa

“Tôi bị khóa trong căn 402. Ai còn ở bên ngoài, làm ơn phá cửa giúp tôi.”

Không ai trả lời.

Một lúc sau, một tin nhắn thoại được gửi đến.

Đó là giọng của bà cụ sống ở căn đối diện.

“Tiểu Lâm, hành lang cháy lớn lắm, không ai lên được đâu. Cháu ra ban công đi. Xe cứu hỏa sắp đến rồi.”

Tôi bò đến cửa sổ.

Từ tầng bốn nhìn xuống, khoảng sân bên dưới chật kín người.

Đám cháy bắt đầu từ tầng ba, đã lan lên mặt ngoài tòa nhà. Một chiếc xe cứu hỏa vừa rẽ vào khu dân cư, nhưng lối đi bị hàng loạt ô tô đỗ sai quy định chặn kín.

Lính cứu hỏa đang chạy bộ vào.

Tôi nhìn thấy bộ đồng phục quen thuộc.

Nhưng không có Chu Nghiễn.

Khói từ dưới bốc lên, che khuất tầm nhìn.

Tôi dùng ghế đập cửa kính.

Lần thứ nhất, kính chỉ nứt.

Lần thứ hai, tay tôi bị mảnh vỡ cắt rách.

Lần thứ ba, cả mảng kính vỡ tung.

Không khí lạnh ùa vào.

Tôi ho sặc sụa, thò đầu ra ngoài.

“Cứu tôi với!”

Người phía dưới lập tức nhìn lên.

“Còn người ở tầng bốn!”

“Có phụ nữ mang t/h/ai!”

“Lấy thang mau!”

Một người lính cứu hỏa ngẩng đầu hét lớn:

“Đừng nhảy! Chúng tôi đang lên!”

Tôi cũng không muốn nhảy.

Tôi muốn sống.

Tôi muốn con mình sống.

Nhưng ngọn lửa phía sau đã phá vỡ cửa phòng ngủ.

Một luồng hơi nóng khủng khiếp đánh thẳng vào lưng tôi.

Tôi hét lên, trèo qua cửa sổ.

Bên ngoài có một khung sắt điều hòa.

Tôi bám lấy nó, từ từ hạ người xuống.

Máu trên tay khiến thanh sắt trơn tuột.

Bụng đau như bị xé đôi.

Phía dưới, vô số người hét lên bảo tôi đừng cử động.

Nhưng tôi không còn đường lùi.

Tôi đạp lên mái che ban công tầng ba.

Mái tôn rung dữ dội.

Ngay lúc ấy, cửa sổ phía trên nổ tung.

Mảnh kính và lửa trút xuống như mưa.

Tôi buộc phải buông tay, trượt từ mái che tầng ba xuống mái hiên tầng hai.

Chân vừa chạm vào mép tôn, cơn đau dưới bụng bỗng bùng lên dữ dội.

Tôi mất thăng bằng.

Khoảnh khắc rơi xuống, tôi chỉ kịp dùng hai tay ôm chặt lấy bụng.

Phía dưới vang lên tiếng gào thét.

Một tấm đệm cứu hộ vừa được kéo ra chưa kịp bơm căng hoàn toàn.

Cơ thể tôi đập mạnh xuống một bên mép đệm rồi văng xuống đất.

Mọi âm thanh biến mất.

Trước khi mất ý thức, tôi nghe thấy ai đó liên tục gọi tên mình.

“Cô Lâm!”

“Cô Lâm, tỉnh lại!”

“Xe cấp cứu đâu?”

“Bệnh nhân đang mang t/h/ai, mạch rất yếu!”

Tôi muốn nói với họ rằng hãy cứu con tôi trước.

Nhưng cổ họng không phát ra được bất kỳ âm thanh nào.

Một dòng chất lỏng ấm nóng chảy ra khỏi cơ thể.

Tôi biết.

Con tôi đang rời đi.

【Chương 3】

Khi tỉnh lại, thứ đầu tiên tôi nhìn thấy là ánh đèn trắng lạnh trên trần phòng bệnh.

Mùi thuốc sát trùng len vào mũi.

Tôi mất vài giây mới nhớ ra mình đang ở đâu.

Bàn tay theo bản năng đặt lên bụng.

Nơi ấy đã trở nên bằng phẳng.

Tôi quay sang nhìn y tá.

Cô ấy lập tức né tránh ánh mắt của tôi.

“Con tôi đâu?”

Giọng tôi khàn đặc.

Y tá mím môi.

“Bác sĩ sẽ vào nói chuyện với cô.”

“Tôi hỏi con tôi đâu?”

Cánh cửa phòng bệnh bị đẩy ra.

Một nữ bác sĩ bước vào, phía sau là Tống Ninh.

Mắt Tống Ninh sưng đỏ, quần áo nhăn nhúm. Vừa nhìn thấy tôi tỉnh lại, cô ấy lập tức quay mặt đi lau nước mắt.

Bác sĩ đứng cạnh giường.

“Cô Lâm, cô bị xuất huyết do chấn thương mạnh, cộng thêm dấu hiệu dọa sảy đã xuất hiện từ trước khi xảy ra hỏa hoạn.”

Tôi nhìn môi bà mấp máy.

Từng chữ truyền vào tai, nhưng không thể đi vào đầu.

“Chúng tôi đã cố gắng hết sức.”

“Thai nhi được khoảng tám tuần.”

“Rất tiếc, không thể giữ được.”

Tôi không khóc.

Tôi chỉ nhìn trần nhà.

Một lúc lâu sau, tôi hỏi:

“Là con trai hay con gái?”

Bác sĩ khựng lại.

“Thai còn quá nhỏ, chưa thể xác định giới tính.”

“Vậy có đau không?”

Tống Ninh lập tức bật khóc.

Cô ấy nắm chặt tay tôi.

“Thê Hòa…”

Tôi vẫn nhìn bác sĩ.

“Lúc rời khỏi tôi, đứa bé có đau không?”

Bác sĩ cúi đầu.

“Thai nhi ở giai đoạn này chưa phát triển đầy đủ cảm giác đau như người trưởng thành.”

Tôi nhắm mắt.

Như vậy cũng tốt.

Ít nhất, con tôi không phải chịu đựng quá lâu.

Ngoài hành lang đột nhiên vang lên tiếng bước chân hỗn loạn.

Ngay sau đó là tiếng Chu Nghiễn.

“Cô ấy ở đâu?”

“Lâm Thê Hòa đang ở đâu?”

Tống Ninh lập tức đứng bật dậy.

Cánh cửa vừa mở, cô ấy đã tát thẳng vào mặt anh.

Tiếng tát vang lên chát chúa.

Chu Nghiễn không tránh.

Trên bộ đồng phục của anh còn dính tro bụi. Cổ áo mở tung, mắt đỏ ngầu. Dường như anh đã chạy đến đây ngay sau khi dập lửa xong.

Anh nhìn qua vai Tống Ninh, ánh mắt dừng trên người tôi.

“Thê Hòa.”

Anh bước vào.

Tôi quay mặt sang hướng khác.

Chu Nghiễn đứng cạnh giường, bàn tay run rẩy muốn chạm vào tôi.

Tống Ninh lập tức đẩy anh ra.

“Đừng đụng vào cô ấy!”

“Tôi chỉ muốn xem…”

“Anh còn muốn xem cái gì?”

Tống Ninh nghiến răng.

“Xem cô ấy có thật sự bị thương hay không? Xem cô ấy có đang diễn không? Hay muốn xem đứa bé mà anh nói là lời nói dối?”

Sắc mặt Chu Nghiễn lập tức trắng bệch.

Anh nhìn bụng tôi.

“Đứa bé…”

Không ai trả lời.

Anh quay sang bác sĩ.

“Bác sĩ, con tôi đâu?”

Nữ bác sĩ nhìn anh bằng ánh mắt lạnh lùng.

“Anh là chồng bệnh nhân?”

“Đúng.”

“Bệnh nhân bị nhốt trong căn hộ đang cháy. Khi nhập viện, toàn thân có nhiều vết bỏng, xương cổ tay bị rạn, vùng bụng chịu lực va đập nghiêm trọng.”

Bác sĩ dừng lại.

“Thai nhi không giữ được.”

Chu Nghiễn lùi lại một bước.

Môi anh run lên.

“Không thể nào.”

“Tối nay cô ấy mới nói với tôi…”

Anh nhìn tôi, như đang chờ tôi phủ nhận.

“Cô ấy không thể…”

Tôi mở mắt.

“Không thể mang t/h/ai thật sao?”

Chu Nghiễn cứng người.

Tôi lấy điện thoại của Tống Ninh, mở bức ảnh chụp que thử thai.

“Bảy giờ mười hai phút tối, tôi gửi ảnh này cho anh.”

“Một giây sau, anh chặn tôi.”

Tôi lướt sang ảnh tiếp theo.

Đó là giấy hẹn khám thai được đặt trên bàn.

“Bảy giờ hai mươi phút, tôi nói giấy hẹn để trên bàn.”

“Anh nói tôi nói dối.”

“Tám giờ bốn mươi phút, tầng dưới b//ốc ch/áy.”

“Tám giờ bốn mươi ba phút, tôi gọi 119.”

“Tám giờ bốn mươi bảy phút, tôi gọi 120.”

“Tám giờ năm mươi phút, anh nói với nhân viên cấp cứu rằng tôi đang phóng đại tình trạng bệnh.”

Mỗi khi tôi nói ra một mốc thời gian, sắc mặt Chu Nghiễn lại trắng thêm một chút.

Đến cuối cùng, anh không còn đứng vững.

Hai đầu gối anh đập mạnh xuống sàn.

“Thê Hòa…”

“Anh không biết.”

“Anh thật sự không biết.”

Tôi nhìn anh.

“Anh không biết nhà cháy sao?”

“Anh biết.”

“Anh không biết tôi bị anh khóa trong nhà sao?”

Anh mấp máy môi.

Không nói được.

“Anh không biết tôi đang chảy m/á/u sao?”

“Anh nghe thấy.”

Tôi khẽ gật đầu.

“Vậy anh không biết điều gì?”

“Anh không biết tôi thật sự có thể ch/e/t?”

Chu Nghiễn cúi gập người, hai tay ôm lấy đầu.

“Anh tưởng đội cứu hỏa sẽ đến kịp.”

“Anh tưởng em chỉ cần chờ trong phòng.”

“Anh tưởng…”

Tôi bật cười.

“Anh tưởng tôi đang diễn.”

Ngoài hành lang vang lên tiếng giày cao gót.

Hứa Nhuế xuất hiện trước cửa phòng bệnh.