Kết Hôn Với Thuyền Trưởng

Giọng anh không lớn, nhưng mỗi chữ đều nặng như mỏ neo.

Tôi ngồi thẳng người.

“Biểu hiện của em trong mấy tháng qua làm tôi rất hài lòng. Độc lập, tỉnh táo, không dây dưa ỷ lại, 100 điểm. Nhưng một khi đã nhận giấy đăng ký kết hôn, cái giá để rút lui sẽ khác.”

Anh giơ ba ngón tay lên.

“Ba điều kiện. Không có cơ hội thương lượng. Em bắt buộc phải chấp nhận tất cả. Nếu có một điều không làm được, hoặc ngay lúc này em cảm thấy do dự, chúng ta giải tán ngay bây giờ.”

Tiếng mưa đập vào cửa sổ bỗng trở nên rất lớn.

Tôi nhìn ba ngón tay của anh, lòng bàn tay bắt đầu toát mồ hôi.

Tôi biết.

Những lời tiếp theo, có lẽ mới thực sự là con át chủ bài của người đàn ông này.

“Thứ nhất.” Anh giơ ngón trỏ lên, “Không được phép điều tra hành tung của tôi. Khi tôi ở trên biển, tôi ở vùng biển nào, đi qua cảng nào, gặp gỡ ai — đừng hỏi. Những gì tôi có thể nói với em, tự nhiên tôi sẽ nói. Những gì tôi không nói, đừng cố gặng hỏi.”

Lông mày tôi hơi giật một chút, nhưng không mở miệng.

“Thứ hai.” Anh giơ ngón giữa, “Không được phép than phiền về cuộc hôn nhân này trước mặt bất kỳ ai — bao gồm cả bạn thân, bố mẹ em. Dù trong lòng em nghĩ gì, phát ngôn ra bên ngoài chỉ có một: Chúng ta rất ổn.”

Móng tay tôi bấm chặt vào lòng bàn tay.

“Thứ ba.”

Khi ngón tay thứ ba của anh giơ lên, anh dừng lại hai giây.

“Dù có chuyện gì xảy ra, dù em nghe được tin tức gì về tôi, trước khi tận mắt nhìn thấy sự thật — không được làm loạn.”

Anh thu ba ngón tay lại, dựa lưng ra sau ghế sofa.

“Ba điều này, em làm được điều nào?”

Mưa ngoài cửa sổ càng lúc càng lớn.

Tôi nhìn chằm chằm anh trọn 10 giây.

“Cả ba điều, tôi chấp nhận toàn bộ.”

Biểu cảm của anh không thay đổi.

Nhưng tôi để ý thấy, bàn tay đang cầm tách trà của anh, các khớp ngón tay hơi nới lỏng ra một chút.

Rất tinh tế.

Nhưng tôi đã thấy.

Ngày hôm sau, chúng tôi đến cục dân chính.

Không có người thân bạn bè, không có hoa tươi, không có bánh kem.

Chỉ có một ô cửa làm thủ tục, một nhân viên công vụ, hai chứng minh thư, hai bức ảnh thẻ.

Anh mặc một chiếc áo sơ mi trắng. Tôi mặc một chiếc váy đỏ.

Đây là lần đầu tiên tôi mặc màu đỏ kể từ khi chúng tôi quyết định kết hôn.

Khi chụp ảnh chung, nhiếp ảnh gia nói: “Anh trai ơi, cười một cái nào.”

Giang Tư Thành kéo khóe miệng nhếch lên một chút.

Miễn cưỡng gọi là một nụ cười.

Tôi đứng bên cạnh suýt phì cười.

Khoảnh khắc cầm cuốn sổ đỏ trên tay, tôi lật ra xem một cái.

Hai người trên ảnh, một người biểu cảm cứng đờ, một người đang cố nhịn cười.

“Nhìn gì thế?” Anh liếc nhìn.

“Nhìn xem anh cười giả tạo đến mức nào.”

Anh im lặng một giây.

“Đủ thật rồi. Một năm tôi cười chưa tới ba lần đâu.”

Từ cục dân chính bước ra, nắng rất đẹp.

Anh lái xe, tôi ngồi ghế phụ.

“Tiếp theo về quê em hay quê anh?” Tôi hỏi.

“Đến chỗ tôi trước. Xa hơn một chút, ở vùng ven biển, lái xe 4 tiếng.”

“Bố mẹ anh biết chưa?”

“Đã nói rồi.”

“Phản ứng thế nào?”

Anh không trả lời ngay.

Ngón tay anh gõ hai cái lên vô lăng.

“Nguyên văn lời mẹ tôi là — ‘Con tìm bừa một người nào đó báo cáo một tiếng là được, đừng làm mất thời gian của mẹ’.”

Tôi quay sang nhìn anh.

“Mẹ anh không hài lòng?”

“Mẹ tôi chẳng hài lòng với ai cả.” Giọng anh nhạt nhẽo, “Trừ người do chính bà ấy chọn.”

“Bà ấy chọn ai cho anh?”

Anh im lặng lâu hơn.

Trong gương chiếu hậu, đường nét quai hàm của anh căng cứng.

“Tiền Nhã Lâm.”

Cái tên đó vừa thốt ra, lưng tôi như có một cơn ớn lạnh chạy qua.

“Là cái người lần trước gọi điện báo cho em việc anh về nước đó hả?”

“Ừ. Con gái nuôi của mẹ tôi. Làm việc ở trụ sở chính của Vận tải biển Viễn Châu, Giám đốc hành chính.”

“Con gái nuôi của mẹ anh làm Giám đốc hành chính ở công ty anh?”

“Không phải công ty tôi.” Anh sửa lời tôi, “Là công ty tôi làm thuê.”

Tôi nhìn góc nghiêng của anh, biểu cảm của anh vẫn bình thản như thường lệ.

Nhưng trực giác mách bảo tôi — chuyện này phức tạp hơn nhiều so với những gì anh nói.

Bốn tiếng sau, xe tiến vào khu dân cư cao cấp ở một thành phố ven biển.

Không phải loại khu chung cư bình thường như tôi tưởng tượng.

Mà là biệt thự độc lập.

Tường trắng ngói xám, trên tường rào leo đầy hoa giấy, trước cửa đỗ một chiếc Mercedes dòng S màu đen và một chiếc Porsche Cayenne.

“Đây là nhà anh?” Giọng tôi hơi run.

“Chỗ bố mẹ tôi ở.”

Anh ấn điều khiển từ xa, cánh cổng sắt từ từ mở ra.

Tôi hít một hơi sâu —

Tôi siết chặt quai túi xách trong tay.

Anh nói anh là thuyền phó hai của tàu hàng viễn dương.

Thuyền phó hai mà ở được căn nhà thế này sao?

Xe chưa kịp dừng hẳn, cửa lớn biệt thự đã mở.