Người Điên Duy Nhất Tỉnh Táo
3
“Nhưng lần này, tôi đúng.”
Đầu dây bên kia im lặng.
Tôi kéo tấm ảnh cuối cùng vào tệp đính kèm email, bấm gửi.
“Ảnh chụp và video đã gửi qua rồi. Tin hay không tùy các cô. Dù sao tôi cũng đã làm việc mình nên làm.”
Không đợi đối phương trả lời, tôi cúp máy.
Màn hình điện thoại tối xuống, phản chiếu khuôn mặt tôi.
Tôi dựa vào cánh cửa, siết chặt lại con dao gọt trái cây.
Những gì có thể làm, tôi đều đã làm.
Báo cảnh sát.
Nộp chứng cứ.
Nhắc nhở phụ huynh.
Phần còn lại, nghe theo số trời.
6
Ba giờ sáng, chuông cửa vang lên.
Tôi mở choàng mắt. Con dao vẫn nằm trong tay.
Màn hình điện thoại sáng lên, hiển thị 03:07.
Chuông cửa lại vang lên, ba tiếng, không nhanh không chậm.
Tôi bò đến mắt mèo, nhìn ra ngoài.
Hai người đàn ông mặc cảnh phục đứng trước cửa, phía sau còn có một phụ nữ mặc thường phục.
Đèn cảm ứng ngoài hành lang bật sáng, chiếu lên số hiệu cảnh sát của họ, phản quang rất rõ.
Không phải cảnh sát giả.
Cảnh sát giả sẽ không bấm chuông. Họ sẽ trực tiếp phá cửa.
Tôi mở khóa.
Ba lớp khóa mất mười lăm giây mới tháo xong.
Cửa hé ra một khe, dây xích chống trộm vẫn còn cài.
“Xin chào, chúng tôi là người của đội hình sự thành phố.”
Người đàn ông đứng đầu đưa thẻ ngành ra:
“Cô là Tô Vãn, học sinh lớp 12-1 trường Giang Hoa?”
“Là tôi.”
Tôi nhìn anh ta qua khe cửa:
“Các anh đến làm gì?”
“Chiều nay cô báo cảnh sát nói bạn học của cô ở Thái Lan bị bắt cóc. Chúng tôi cần xác minh một số tình hình với cô.”
Tôi do dự ba giây, tháo dây xích, mở cửa.
Ba người bước vào, quét mắt nhìn phòng tôi.
Cửa sổ bị tôn hàn kín, giấy nhớ dán đầy tường, camera ở góc phòng.
Họ không lộ vẻ kinh ngạc, nhưng tôi thấy lông mày của nữ cảnh sát hơi nhúc nhích.
“Ngồi đi.”
Tôi chỉ vào ghế sofa, còn mình lùi về góc tường, lưng dựa sát tường.
Nam cảnh sát ngồi xuống, lấy sổ ghi chép ra:
“Cô nói bạn học của cô đều bị bắt cóc. Căn cứ là gì?”
Tôi hít sâu một hơi, lấy một tập tài liệu trong tủ đầu giường đưa cho anh ta.
“Toàn bộ chứng cứ của tôi ở đây. Các anh có thể xem.”
Nam cảnh sát lật từng trang, mày càng lúc càng nhíu chặt.
“Một mình cô phân tích những thứ này?”
“Đúng.”
“Sao cô biết định dạng mã số này?”
“Vì ngày nào tôi cũng theo dõi mấy chuyện này.”
Giọng tôi bắt đầu run:
“Từ năm mười ba tuổi, ngày nào tôi cũng đọc tin người mất tích, tin lừa đảo viễn thông, các vụ buôn bán người.”
“Không phải vì tôi có bệnh, mà vì tôi biết những thứ này ở rất gần tôi. Mỗi thủ đoạn của bọn buôn người, mỗi chiêu trò lừa đảo, tôi đều nhớ.”
Nữ cảnh sát lên tiếng, giọng rất nhẹ:
“Hồi nhỏ cô từng được chẩn đoán mắc chứng hoang tưởng bị hại, đúng không?”
Tôi ngẩng đầu nhìn cô ấy:
“Đúng. Nhưng bây giờ các cô đến tìm tôi, chẳng phải vì ‘hoang tưởng’ của tôi có thể là thật sao?”
Ba người nhìn nhau.
Nam cảnh sát khép sổ lại:
“Chiều nay chúng tôi đã liên hệ với phía Thái Lan. Sau khi cô báo cảnh sát, chúng tôi thông qua lãnh sự quán xác minh được một chuyện.”
Tim tôi đập nhanh hẳn lên.
“Đoàn du lịch của Lâm Hiểu Thi, sau khi rời khách sạn vào chiều tối hôm qua thì không quay về nữa.”
“Phía khách sạn nói sáng nay họ đã trả phòng, nhưng sân bay không có hồ sơ xuất cảnh của họ. Ba mươi sáu người Trung Quốc biến mất khỏi lãnh thổ Thái Lan không dấu vết.”
Đầu gối tôi mềm nhũn, cơ thể trượt dọc theo tường rồi ngồi xổm xuống đất.
Không phải vì tôi đoán đúng nên vui.
Mà là vì chuyện tôi sợ nhất cuối cùng đã thành sự thật.
“Họ đã liên lạc với gia đình chưa?”
Giọng tôi như phát ra từ miệng người khác.
“Tạm thời chưa.”
Nam cảnh sát nhìn tôi:
“Nhưng chúng tôi đã trích xuất camera khách sạn. Phòng của họ trong đêm cuối cùng bị lục tung rất hỗn loạn, có dấu vết vật lộn rõ ràng. Phần lớn hành lý trong phòng cũng không được mang đi.”
Tôi nhắm mắt.
Dấu vết vật lộn.
Hành lý không mang đi.
Đây không phải tự nguyện rời khỏi.
Đây chính là bắt cóc.
“Tô Vãn.”
Giọng nam cảnh sát trở nên nghiêm túc:
“Những ảnh chụp màn hình và mã số cô cung cấp, chúng tôi đã gửi cho phía Thái Lan thông qua Interpol. Họ nói những hình xăm đó thật sự rất giống đặc điểm của đám tay chân trong một khu lừa đảo ở bên kia.”
Tôi mở mắt, nói từng chữ:
“Tôi đã nói rồi. Tôi bị hoang tưởng bị hại, nhưng phán đoán của tôi chưa từng sai.”
Nữ cảnh sát đi tới, ngồi xổm trước mặt tôi:
“Cô đã giúp được một việc rất lớn. Nếu không phải cô báo cảnh sát, ít nhất chúng tôi phải chờ đến khi người nhà báo án mới can thiệp. Khi đó, có thể người đã bị chuyển qua biên giới rồi.”
“Vậy bây giờ thì sao?”
Tôi nhìn thẳng vào mắt cô ấy:
“Bây giờ có cứu được họ không?”
“Chuyên án đã được thành lập. Sáng mai, chúng tôi sẽ cử người bay sang Thái Lan, phối hợp với cảnh sát địa phương điều tra.”
Tôi gật đầu, không nói gì.
Nam cảnh sát khép sổ đứng dậy:
“Tối nay có thể chúng tôi vẫn sẽ liên hệ với cô. Giữ điện thoại thông suốt.”
“Tôi biết.”
Tôi chống tay vào tường đứng lên:
“Các anh đi đi, tôi phải khóa cửa.”
Ba người đi đến cửa. Nam cảnh sát quay đầu nhìn tôi một cái:
“Tô Vãn, cô không sợ mình cũng bị nhắm tới sao? Trên tờ đơn đăng ký đó có tên cô và người liên hệ khẩn cấp.”
“Tôi đã sợ từ lâu rồi.”
Tôi đặt tay lên cánh cửa:
“Cho nên mẹ tôi hiện đang ở khách sạn cạnh đồn công an. Cửa nhà tôi khóa ba lớp, cửa sổ hàn tôn.”
“Các anh đi đi. Hành lang bên ngoài không an toàn.”
Họ khép cửa lại.
Tôi khóa lại ba lớp khóa, trở về góc tường, cầm con dao gọt trái cây trong tay.
7
Trời còn chưa sáng, điện thoại tôi nổ tung.
Không phải nói quá.
WeChat nhảy từ bốn chữ số lên năm chữ số, thông báo Weibo hiển thị 999+, ngay cả hộp tin nhắn SMS cũng đầy ứ.
Tôi vuốt mở màn hình.
Hot search đứng đầu có chữ “Bùng nổ” màu đỏ.
#Cả lớp 12-1 trường Giang Hoa mất liên lạc
#Du lịch tốt nghiệp Thái Lan bắt cóc
#Nữ sinh hoang tưởng bị hại cảnh báo trước
Tôi bấm vào.
Bài Weibo hot đầu tiên là của một tài khoản truyền thông:
“Tô Vãn, nữ sinh mắc chứng hoang tưởng bị hại từng bị cả mạng chế giễu, tối qua đã báo cảnh sát rằng cả lớp cô bị bắt cóc tại Thái Lan.”
“Cảnh sát xác nhận đoàn du lịch ba mươi sáu người đã mất liên lạc hơn hai mươi giờ. Cư dân mạng lần lượt xin lỗi: hóa ra cô ấy mới là người tỉnh táo duy nhất.”
Bình luận cuộn lên như thủy triều.
“Tôi từng mắng cô ấy, tôi xin lỗi.”
“Trời ơi, hôm liên hoan chia tay cô ấy đã báo cảnh sát rồi, lúc đó ai cũng cười cô ấy có bệnh.”
“Không phải hoang tưởng bị hại, là nhà tiên tri.”
“Cầu xin nhất định phải cứu bọn trẻ về.”
“Tô Vãn, xin lỗi, cậu đã đúng.”
Tôi kéo xuống từng dòng một, ngón tay không dừng.
Có người đào lại một bài Weibo tôi đăng ba năm trước, nội dung là chia sẻ tuyên truyền chống lừa đảo.
Khu bình luận chen chúc toàn những câu “tiên tri”, “bái phục”, “cầu xin cô phù hộ tôi bình an”.
Kéo thêm vài bài nữa, tôi thấy có người cắt ghép đoạn Lâm Hiểu Thi livestream mắng tôi thành một video tổng hợp, tiêu đề là: “Hiện trường hoa khôi mắng người rồi lật xe.”
Lượt xem đã vượt hai triệu.
Tôi úp điện thoại lên đùi, ngực nghẹn lại.
Không phải khó chịu.
Mà là một cảm giác bí bách không nói thành lời.
Chuông điện thoại đột nhiên réo lên.
Số lạ.
Tôi bắt máy. Đầu dây bên kia là tiếng khóc của một người phụ nữ trung niên:
“Tô Vãn! Tô Vãn, cháu là Tô Vãn đúng không? Cô là mẹ của Trương Vĩ!”
“Trương Vĩ, nó… nó có thật sự xảy ra chuyện không? Lúc cháu báo cảnh sát đã nói gì? Cầu xin cháu nói cho cô biết!”
“Cô ơi, cháu không biết nhiều hơn cảnh sát đâu. Cô hãy chờ thông báo chính thức.”
“Nhưng cháu là người đầu tiên biết mà! Hôm liên hoan cháu đã nói bọn nó sẽ xảy ra chuyện! Cháu nhất định biết nhiều hơn đúng không? Cầu xin cháu…”
Tôi cúp máy.
Không phải tôi nhẫn tâm.
Mà là tôi thật sự không nói nên lời.
Ngay sau đó cuộc gọi thứ hai gọi tới, rồi thứ ba, thứ tư.
Tất cả đều là phụ huynh.
Tôi tắt điện thoại.
Thế giới cuối cùng cũng yên tĩnh.
Tôi mở tivi, chuyển sang kênh thời sự.
Bản tin sáng đang phát vụ này. Trên màn hình hiện ảnh của từng học sinh trong lớp, từng tấm từng tấm trượt qua.
Lâm Hiểu Thi, nữ, hai mươi hai tuổi, mất liên lạc.
Trương Vĩ, nam, hai mươi hai tuổi, mất liên lạc.
Lưu Dương, nam, hai mươi hai tuổi, mất liên lạc.
Tổng cộng ba mươi sáu gương mặt tươi cười chậm rãi lướt qua màn hình.
Phát thanh viên nói:
“Hiện tại, Bộ Ngoại giao và Bộ Công an đã khởi động cơ chế khẩn cấp, tiến hành trao đổi với các bên liên quan. Theo nguồn tin nắm được, những người mất liên lạc rất có khả năng đã bị chuyển đến khu lừa đảo viễn thông…”
Hình ảnh chuyển sang cổng trường.
Mấy chục phụ huynh quỳ trước cổng trường, gào khóc thảm thiết.
Có người giơ ảnh con mình, có người ngã quỵ xuống đất được bảo vệ đỡ lấy.
Một bà cụ tóc bạc trắng dập đầu trước ống kính:
“Cầu xin mọi người cứu cháu trai tôi, nó mới mười tám tuổi thôi!”
Nhà trường kéo băng rôn ra:
“Toàn lực phối hợp với cảnh sát, làm tốt công tác trấn an phụ huynh.”
Bốn ngày sau, điện thoại lại nổ tung.
Lần này không phải tin nhắn, mà là thông báo tin tức.
“Chiến dịch phối hợp ba bên Trung Quốc – Thái Lan – Myanmar đã giải cứu thành công ba mươi mốt công dân Trung Quốc bị bắt cóc. Năm người gặp nạn, trong đó bao gồm…”
Tôi bấm vào, ngón tay lơ lửng phía trên màn hình.
“Theo thông báo của cảnh sát, nhóm tội phạm này dùng du lịch miễn phí làm mồi nhử, lừa nạn nhân ra nước ngoài rồi bắt cóc đưa đến khu lừa đảo viễn thông. Trong thời gian đó, năm nạn nhân bị sát hại vì phản kháng. Ba mươi mốt người còn lại đã được giải cứu, sức khỏe ổn định, nhưng một số nạn nhân đã phải chịu các mức độ ngược đãi và xâm hại tình dục khác nhau.”
Tôi kéo xuống, nhìn danh sách nạn nhân.
Tên của năm người tử vong, tôi không quen.
Không phải người lớp chúng tôi.
Trong danh sách ba mươi mốt người được giải cứu, có Trương Vĩ, có Lưu Dương, có Lâm Hiểu Thi.
Tôi đặt điện thoại xuống, đi vào nhà vệ sinh, nôn khan trước bồn cầu suốt năm phút.
Không nôn ra được gì.
Không phải vì tôi bệnh.
Mà vì thứ tôi muốn nôn ra, từ lâu đã bị thế giới này nuốt sạch rồi.
8
Một ngày sau, bản tin phát sóng hình ảnh cảnh sát đột kích khu lừa đảo.
Cảnh sát vũ trang phá cửa xông vào. Những người trong phòng co quắp trong lồng sắt như súc vật.
Có người gầy đến biến dạng, có người toàn thân đầy sẹo, có người ôm chặt chân cảnh sát vũ trang không buông, gào khóc nức nở.
Trương Vĩ lướt qua màn hình trong một khoảnh khắc.
Cậu ta ngồi trong góc, tóc bị cạo trọc, mặt đầy vết bầm.
Ánh mắt cậu ta trống rỗng, như bị ai đó rút mất thứ gì.
Lưu Dương bị gãy một cánh tay, treo băng đỡ, đứng bên đường được nhân viên y tế dìu lên xe cứu thương.
Lâm Hiểu Thi không xuất hiện trong khung hình.
Bản tin nói, vì lý do riêng tư, hình ảnh của một số nạn nhân sẽ không được công khai.
Tôi hiểu câu đó nghĩa là gì.
Ba ngày sau, tất cả mọi người được đưa về nước.
Sân bay chật kín phóng viên và phụ huynh, tiếng khóc vang trời.
Tôi ở nhà xem livestream từ đầu đến cuối.
Tôi nhìn thấy mẹ Trương Vĩ ôm cậu ta khóc đến mức quỳ xuống đất.
Tôi nhìn thấy bố Lưu Dương chạm vào cánh tay bị gãy của cậu ta, môi run rẩy không nói nổi một câu.
Tôi nhìn thấy Lâm Hiểu Thi là người cuối cùng bước ra.
Cô ta mặc một chiếc hoodie rộng thùng thình, mũ kéo rất thấp, cúi đầu, được hai nữ cảnh sát bảo vệ đi xuyên qua đám đông.
Có người gọi tên cô ta.
Cô ta co rúm người lại, bước nhanh hơn.
Khi đi đến cửa ra, cô ta đột nhiên dừng lại.
Sau đó cô ta ngẩng đầu, nhìn về phía ống kính ba giây.
Không phải nhìn phóng viên.
Mà là nhìn người phía sau ống kính.
Là tôi.
Tôi ở bên này màn hình, đối mắt với cô ta.
Hốc mắt cô ta đỏ lên, môi mấp máy như đang nói gì đó.
Nhưng tôi không đọc được khẩu hình.
Nữ cảnh sát bên cạnh kéo nhẹ cánh tay cô ta. Cô ta cúi đầu, biến mất khỏi khung hình.
Điện thoại rung lên.
Một tin nhắn từ số lạ gửi đến:
“Tô Vãn, xin lỗi. Cậu đã đúng.”
Không ký tên.
Nhưng tôi biết là ai.
Tôi không trả lời.
Bởi vì tôi chưa từng cần lời xin lỗi của cô ta.
Tôi cần cô ta nghe tôi một câu vào lúc ban đầu, nhưng cô ta đã không nghe.
Bây giờ xin lỗi thì có ích gì?
Những người đã chết không nghe thấy nữa.
Một tháng sau, sự việc dần lắng xuống.
Trường thay hiệu trưởng mới, công ty du lịch bị thu hồi giấy phép, bố của Lâm Hiểu Thi bị điều tra vì nghi ngờ tuyên truyền sai sự thật.
Hot search thay hết đợt này đến đợt khác, không còn ai nhắc đến mùa hè năm ấy.
Chỉ có các phụ huynh vẫn đăng bài trên mạng, hết lần này đến lần khác viết:
“Cảm ơn Tô Vãn. Nếu không có con bé, con tôi đã không thể trở về.”
Tôi đọc những bài đăng đó, nhưng không trả lời.
Không phải vì kiêu ngạo.
Mà vì tôi cảm thấy mình không xứng được cảm ơn.
Tôi chẳng làm gì cả.
Tôi chỉ gọi vài cuộc điện thoại.
Người thật sự cứu họ là những cảnh sát vũ trang xông vào khu lừa đảo, là những cảnh sát phá án xuyên quốc gia, là các thành viên chuyên án không ngủ không nghỉ.
Việc tôi làm, chỉ là sợ hãi.
Sợ tất cả mọi người.
Bây giờ, mùa thu đến rồi.
Tôi đứng trước cổng trường cảnh sát, tay kéo một chiếc vali.
Vali bị tôi quấn băng keo trong ba vòng. Mỗi vòng đều dán tem niêm phong.
Trên đó viết: “Bản thân đã xác nhận, không có dấu vết người ngoài mở ra.”
Bác bảo vệ nhìn tôi một cái, lại nhìn chiếc vali một cái.
“Cô bé, vali của cháu làm sao vậy?”
“Cháu kiểm tra rồi, không bị ai động vào.”
Tôi ôm vali chặt hơn một chút:
“Cháu tự đóng gói, tự niêm phong, toàn bộ quá trình đều quay video.”
Bác bảo vệ há miệng, nhưng không nói ra lời.
Tôi bước vào cổng trường, ngẩng đầu nhìn bầu trời.
Trời rất xanh, không có mây. Ánh nắng chiếu lên mặt, ấm áp dễ chịu.
Nếu là trước đây, tôi sẽ cảm thấy ánh nắng này có vấn đề.
Tia cực tím gây ung thư. Trong nắng có bức xạ. Cảm giác ấm áp này có thể là dấu hiệu gây tê của một loại hóa chất nào đó.
Nhưng bây giờ, tôi đứng trong khuôn viên trường này, nhìn những học viên qua lại.
Mỗi người đều mặc đồng phục, trước ngực mỗi người đều đeo số hiệu cảnh sát.
Những người này sẽ không hại tôi.
Bởi vì họ giống như những người đã xông vào khu lừa đảo cứu bạn học của tôi.
Tôi cúi đầu, tiếp tục đi về phía trước.
Khi đi ngang qua sân tập, một huấn luyện viên gọi tôi lại:
“Sinh viên mới à? Đội nào?”
“Chuyên ngành chống lừa đảo, đội một.”
Huấn luyện viên đánh giá tôi từ trên xuống dưới:
“Hồ sơ của em tôi xem rồi. Em là người…”
“Đúng.”
Tôi ngắt lời thầy ấy:
“Chính là em.”
Huấn luyện viên im lặng hai giây, rồi cười một cái:
“Được. Bệnh của em, chỗ chúng tôi không chữa được. Nhưng bản lĩnh của em, chỗ chúng tôi dùng được.”
Tôi cũng cười.
Không phải vì câu nói đó.
Mà là vì khi thầy ấy nói “bệnh của em”, giọng điệu bình thường như đang nói “mái tóc của em”.
Thế giới này vẫn còn rất nhiều người xấu.
Nhưng ít nhất bây giờ, tôi đã ngồi về phía đi bắt kẻ xấu.
Điện thoại rung lên.
Mẹ tôi gửi một tin nhắn WeChat:
“Đến nơi chưa? Cửa sổ cửa ra vào đã đóng kỹ chưa?”
Tôi đáp một chữ:
“Đến rồi.”
Sau đó cất điện thoại vào túi, bước về phía ký túc xá.
Cửa sổ ký túc xá không có song sắt chống trộm, cửa cũng chỉ có một ổ khóa bình thường.
Tôi đứng trước cửa, hít sâu ba lần.
Sau đó cắm chìa khóa vào, xoay một cái.
Cửa mở.
Bên trong có ba chiếc giường trống, một bạn cùng phòng vẫn chưa tới.
Ánh nắng từ cửa sổ chiếu vào, rơi trên giường của tôi, ấm áp dễ chịu.
Tôi đặt vali ở chân giường, không mở ra ngay.
Không phải vì tôi sợ bên trong có bom.
Mà là muốn đợi bạn cùng phòng đến rồi cùng tháo.
Chắc cô ấy sẽ không hại tôi.
Cho dù cô ấy thật sự muốn hại tôi, một tân sinh viên chuyên ngành chống lừa đảo đối đầu với một bệnh nhân hoang tưởng bị hại…
Ai thắng ai thua, còn chưa chắc đâu.
Tôi ngồi bên mép giường, lấy điện thoại ra, mở ghi chú.
Lật đến trang đầu tiên, bên trên viết:
“Thế giới này có rất nhiều người xấu, tôi phải tự bảo vệ mình.”
Tôi nhìn rất lâu, rồi gõ thêm một dòng mới bên dưới:
“Từ hôm nay trở đi, tôi sẽ giúp thế giới này bắt kẻ xấu.”
Ngoài cửa sổ, tiếng còi cảnh sát vang lên một chút rồi xa dần.
Tôi ngẩng đầu.
Ánh nắng vừa đẹp.
-HẾT-
