Trước ngày xuất viện

Trước ngày xuất viện, b/ệ/nh v/i/ệ/n tiến hành k/i/ể/m tr/a cuối cùng cho tr/ẻ s/ơ s/i/nh.

Ngay khi y tá vừa quay lưng lấy hồ sơ, Tần Dịch Minh đã nhanh tay tháo chiếc vòng nhận dạng trên cổ chân tôi.

Anh ta cúi xuống, đeo nó sang cho b/é g/á/i nằm trong chiếc nôi bên cạnh.

Động tác thuần thục đến mức dường như đã diễn tập trong đầu vô số lần.

Sau khi làm xong, anh ta mới nhìn tôi.

“Xin lỗi.”

“Nhưng anh chỉ có một đứa em gái là Tần Nhược Ninh.”

Ánh mắt anh ta lạnh lùng, hoàn toàn không giống một người anh đang nhìn em gái ruột vừa chào đời.

“Đời trước, vì em được đón về mà Nhược Ninh luôn cảm thấy mình là người thừa.”

“Con bé bỏ nhà đi, sau đó x/ả/y r/a ch/u/y/ệ/n.”

“Lần này anh sẽ không để b/i k/ị/ch đó lặp lại.”

Tôi nằm trong chiếc nôi nhỏ, bình tĩnh nhìn anh ta.

Thì ra không chỉ mình tôi quay trở lại.

Tần Dịch Minh cũng tr/ọ/ng s/i/nh.

Thậm chí mẹ ruột của tôi, Trình Uyển, cũng vậy.

Bởi vì bà đứng ngay bên cạnh, chứng kiến toàn bộ quá trình nhưng không hề ngăn cản.

Khi y tá quay lại, bà còn bước lên một bước, vừa vặn dùng người che khuất tầm nhìn.

Ba người chúng tôi đều mang ký ức của kiếp trước.

Chỉ có điều lần này, bọn họ đã lựa chọn Tần Nhược Ninh trước cả khi tôi có cơ hội bước chân vào nhà họ Tần.

Tôi không kh/ó/c.

Cũng chẳng giãy giụa.

Có lẽ họ đã quên một chuyện.

Đời trước, người bị đ/ẩ/y đến đ/ư/ờ/ng c/ù/ng chưa bao giờ là Tần Nhược Ninh.

Mà là tôi.

Năm tôi mười sáu tuổi, nhà họ Tần tìm thấy tôi.

Trình Uyển ôm tôi kh/ó/c đến đỏ mắt, nói rằng bà đã tìm con gái suốt mười sáu năm.

Tần Dịch Minh mua đầy một phòng quần áo và quà cáp, còn xoa đầu tôi, nói sau này có anh trai bảo vệ tôi.

Tôi từng ngây thơ tin rằng cuối cùng mình cũng có gia đình.

Nhưng chỉ nửa năm sau, Tần Nhược Ninh bỏ đi.

Không lâu sau, tin tức cô ta bị b/ắ/t c/ó/c truyền về.

Từ khoảnh khắc ấy, mọi yêu thương dành cho tôi đều biến thành o/á/n h/ậ/n.

Trình Uyển chỉ vào mặt tôi mà m/ắ/ng:

“Nếu không phải mày xuất hiện, Nhược Ninh có bỏ nhà đi không?”

Tần Dịch Minh lạnh lùng hơn.

“Biết trước như vậy, đáng lẽ chúng tôi không nên tìm em về.”

Đêm tuyết lớn nhất năm đó, tôi bị đ/u/ổ/i khỏi biệt thự.

Tôi mặc một chiếc áo len mỏng, đứng ngoài cổng cầu xin họ mở cửa.

Không một ai xuất hiện.

Đến sáng hôm sau, tuyết phủ trắng cả sân.

Tôi cũng không còn tỉnh lại nữa.

Trong khi đó, nhà họ Tần dựng một ngôi m/ộ gió cho Tần Nhược Ninh, ngày ngày thương tiếc cô con gái mà họ cho rằng đã không còn trên đời.

Bây giờ nghĩ lại, có lẽ thế này cũng tốt.

Kiếp trước tôi đã trả lại cho họ một m/ạ/ng.

Kiếp này họ cũng trả lại cho tôi một gia đình.

Từ nay về sau, không ai nợ ai nữa.

Tôi nhìn Tần Dịch Minh bế Tần Nhược Ninh lên.

Trình Uyển cẩn thận quấn lại chăn cho cô ta.

Hai người một trước một sau rời khỏi phòng.

Không ai quay đầu nhìn tôi.

Tôi chậm rãi nhắm mắt.

Đi đi.

Lần này, tôi không cần nhà họ Tần nữa.

1

Người đến đón tôi xuất hiện muộn gần bốn mươi phút.

Khi y tá bế tôi xuống đại sảnh, một người đàn ông cao gầy đang đứng trước cửa kính.

Áo khoác của anh nhàu nhĩ.

Cằm phủ một lớp râu xanh.

Đôi mắt đỏ ngầu như đã nhiều ngày không ngủ.

Y tá nhìn hồ sơ rồi gọi:

“Anh Chu?”

Người đàn ông không phản ứng.

“Anh Chu Hoài Cảnh?”

Anh mới giật mình quay đầu.

Ánh mắt anh dừng trên người tôi.

Trong vài giây, anh đứng yên như thể không biết phải làm gì.

Y tá đành chủ động bước đến.

“Con gái anh đây.”

Chu Hoài Cảnh vội vàng đưa hai tay ra.

Nhưng vừa chạm đến tôi, cả người anh lập tức cứng đờ.

Rõ ràng anh chưa từng bế tr/ẻ s/ơ s/i/nh.

Một tay đặt sai vị trí, tay còn lại thậm chí không biết nên đỡ đầu tôi thế nào.

Y tá phải hướng dẫn lại.

“Đỡ phần cổ bé thế này.”

“Đúng rồi.”

“Nhẹ thôi.”

Chu Hoài Cảnh làm theo từng bước, vẻ mặt nghiêm túc hơn cả học sinh bước vào phòng thi.

Đợi tôi nằm yên trong lòng, anh mới cúi xuống nhìn.

Một lúc lâu sau, anh nhíu mày.

“Cô y tá.”

“Vâng?”

“Hôm qua tôi thấy con bé hình như tròn hơn.”

Y tá sửng sốt.

Chu Hoài Cảnh nghiêm túc hỏi:

“Sao hôm nay mặt lại nhăn thế này?”

Y tá bật cười.

“Tr/ẻ mới s/i/nh đều như vậy. Vài hôm nữa sẽ khác.”

Anh gật đầu, nhưng vẻ mặt vẫn lo lắng.

“Bé uống được bao nhiêu sữa?”

“Rốn có bình thường không?”

“Có cần theo dõi v/à/ng d/a không?”

“Tối qua bé ngủ được không?”

“Kh/ó/c nhiều không?”

Hỏi liên tiếp đến câu cuối cùng, y tá cũng phải bật cười.

“Tr/ẻ s/ơ s/i/nh đương nhiên sẽ kh/ó/c.”

Chu Hoài Cảnh im lặng.

Một lúc sau, anh mới khẽ nói:

“Nhưng tôi không biết con bé kh/ó/c vì chuyện gì.”

Y tá không hiểu.

Anh cúi đầu nhìn tôi.

“Mẹ con bé m/ấ/t rồi.”

“Sau này trong nhà chỉ còn tôi với con bé.”

“Tôi sợ mình đoán sai.”

Nụ cười trên mặt y tá lập tức biến mất.

Tôi cũng im lặng.

Đến lúc ấy tôi mới biết thân phận của người đàn ông trước mặt.

Anh tên Chu Hoài Cảnh.

Vợ anh, Diệp Thanh Hà, gặp b/i/ế/n ch/ứ/ng bất ngờ trong quá trình s/i/nh n/ở.

Con gái chào đời chưa đầy ba giờ, cô đã không thể c/ứ/u được nữa.

Hôm qua Chu Hoài Cảnh còn ở b/ệ/nh v/i/ệ/n ký giấy tờ cho vợ.

Hôm nay anh đã phải một mình đến đón con gái về nhà.

Chỉ có điều anh không biết.

Đứa con gái thật sự của Diệp Thanh Hà hiện giờ đang được Trình Uyển ôm trong lòng.

Còn người nằm trong vòng tay anh là tôi.

Chu Hoài Cảnh bế tôi ra ngoài.

Đi qua khu vực đón trả khách, một giọng nói quen thuộc bất ngờ truyền tới.

“Mẹ, Nhược Ninh hình như lại kh/ó/c.”

“Có phải con bé đói không?”

“Bình sữa đâu? Để con pha.”

Tôi mở mắt.

Chiếc xe màu đen của nhà họ Tần vẫn chưa rời đi.

Trình Uyển ngồi ở hàng ghế sau, trong lòng ôm một bọc chăn màu kem.

Tần Dịch Minh đứng ngoài cửa xe, một tay che nắng, một tay lục túi đồ s/ơ s/i/nh.

Trên trán anh ta đã lấm tấm mồ hôi.

Trình Uyển cúi xuống dỗ dành:

“Ninh Ninh ngoan.”

“Không kh/ó/c nữa.”

“Mẹ ở đây.”

Giọng nói dịu dàng đến mức khiến tôi nhớ lại rất nhiều chuyện.

Đời trước, khi vừa đón tôi về nhà, bà cũng từng nói:

“Sau này mẹ ở đây, không ai b/ắ/t n/ạ/t con nữa.”

Bà mua váy cho tôi.

Học cách tết tóc cho tôi.

Biết tôi chưa từng có một sinh nhật tử tế, bà ôm tôi kh/ó/c, hứa rằng những năm đã bỏ lỡ đều sẽ bù lại.

Sau đó chính người phụ nữ ấy ném áo khoác của tôi ra ngoài trong một đêm tuyết.

Bà nói:

“C/ú/t.”

“Tao không muốn nhìn thấy mày nữa.”

Tôi đứng ngoài cửa đến khi đôi tay đông cứng.

Tôi gọi mẹ hết lần này đến lần khác.

Không có ai trả lời.

Bây giờ, dường như cảm nhận được ánh mắt của tôi, Trình Uyển bỗng ngẩng đầu.

Ánh mắt chúng tôi chạm nhau qua lớp cửa kính.

Bà khựng lại.

Tôi không kh/ó/c.

Không giơ tay.

Cũng không nhìn bà bằng ánh mắt cầu xin.

Tôi chỉ bình tĩnh nhìn người phụ nữ từng sinh ra mình.

Sắc mặt Trình Uyển hơi trắng đi.